Blog Eclesia

Oito regras para escrever ficção

2012-02-24T07:07:00.000-02:00

Achei essa beleza de dica para aqueles (como eu) se aventuram a escrever e descobrir como se faz isso, no meio do processo. Abaixo vai a versão em inglês como eu a encontrei e também uma tradução livre minha. ( Evandro L! Melo @evandrolmelo )

Oito regras para escrever ficção:

1. Use o tempo de um total desconhecido de modo que ele não sinta que seu tempo foi desperdiçado.

2. Dê ao leitor ao menos um personagem para que ele se identifique.

3. Todo personagem precisa transmitir algo, mesmo que seja um simples copo d'água.

4. Toda frase precisa fazer uma de duas coisas - revelar o personagem ou avançar a trama.

5. Iniciar o mais próximo possível do final. (essa não entendi muito bem, mas tudo bem, as 7 dicas restantes são ótimas)

6. Seja sádico. Não importa o quão doce e inocente seus personagens possam ser, faça com que coisas horríveis aconteçam com eles - para que o leitor consiga ver do que eles são feitos.

7. Escreva para agradar apenas um tipo de leitor. Se você abrir a janela e fizer amor com todo mundo, sua história vai pegar uma pneumonia.

8. Dê aos seus leitores o máximo de informação o mais rápido possível. Dane-se o suspense. Os leitores devem ter a compreensão completa de onde a história está e para onde vai, como e porque, como se pudessem terminar a história por si mesmos caso as traças comessem as páginas seguintes.

***

Eight rules for writing fiction:

Use the time of a total stranger in such a way that he or she will not feel the time was wasted.
Give the reader at least one character he or she can root for.
Every character should want something, even if it is only a glass of water.
Every sentence must do one of two things — reveal character or advance the action.
Start as close to the end as possible.
Be a sadist. Now matter how sweet and innocent your leading characters, make awful things happen to them — in order that the reader may see what they are made of.
Write to please just one person. If you open a window and make love to the world, so to speak, your story will get pneumonia.
Give your readers as much information as possible as soon as possible. To heck with suspense. Readers should have such complete understanding of what is going on, where and why, that they could finish the story themselves, should cockroaches eat the last few pages.

- Vonnegut, Kurt Vonnegut, Bagombo Snuff Box: Uncollected Short Fiction (New York: G.P. Putnam’s Sons 1999), 9-10.

Eu sou a caixa dos idiotas

2012-02-21T12:29:00.000-02:00

...
- Que merda é essa? - Shadow disse alto.
A imagem se dissolveu em um chuvisco brilhante. Quando voltou, o Dick Van Dyke show havia de transformado, inexplicavelmente, em I love Lucy. Ela estava tentando convencer Ricky a trocar a geladeira velha por uma nova. Mas, quando ele saiu, ela foi até o sofá e se sentou, cruzando as pernas, repousando as mãos no colo e olhando pacientemente através dos anos em branco e preto.
- Shadow. Precisamos conversar.
Ele não disse nada. Ela abriu a bolsa e tirou um cigarro, acendeu com um isqueiro prateado claro e o guardou em seguida.
- Estou falando com você. Vai responder?
- Isso é loucura - disse Shadow.
- E o resto da sua vida é bem normal? Dá um tempo, porra.
- Sei lá. Lucille Ball falando comigo pela TV é mais esquisito, em uma ordem de magnitude muito maior, do que qualquer coisa que já aconteceu comigo até agora.
- Não é Lucy Ball. É Lucy Ricardo. E quer saber o que mais? Eu nem sou ela. Este é só um jeito fácil de aparecer, tendo em vista o contexto. Só isso.
Ela se ajeitou de maneira desconfortável no sofá.

- Quem é você? - perguntou Shadow.
- Tudo bem. Boa pergunta. Eu sou a caixa dos idiotas. Sou a TV. Eu sou o olho que vê tudo e dou o mundo do raio catódico. eu sou o tubo dos tolos… o pequeno altar na frente do qual a família se reúne para fazer suas preces.
- Você é a televisão? Ou é alguém na televisão?
- A TV é o altar. Eu sou aquilo pelo que as pessoas se sacrificam.
- Como elas se sacrificam? - perguntou Shadow.
- Dão o tempo que têm - disse Lucy. - Às vezes, umas às outras.
Ela levantou os dois indicadores e soprou a fumaça de revólveres imaginários das pontas dos dedos. então piscou um olho, aquela piscadela famosa e adorável de I Love Lucy.
- Você é uma deusa?
Lucy deu um sorriso forçado e uma tragada de dama no cigarro.
- Posso dizer que sim.
...

(Neil Gaiman - Deuses Americanos - Cap 7)

Como são

2012-02-07T07:07:00.003-02:00

Como crescem as gramas no verão

recebem a chuva

apontam o céu

e vão

Como dormem os adultos no domingo

comem de tudo

reclamam preguiça

e vão

Chove

apontam

vão

Comem

reclamam

vão

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

Temos medo do medo acabar

2012-02-03T17:41:00.000-02:00

O medo foi um dos meus primeiros mestres. Antes de ganhar confiança em celestiais criaturas, aprendi a temer monstros, fantasmas e demónios. Os anjos, quando chegaram, já era para me guardarem, servindo como agentes da segurança privada das almas. Nem sempre os que me protegiam sabiam da diferença entre sentimento e realidade. Isso acontecia, por exemplo, quando me ensinavam a recear os desconhecidos. Na realidade, a maior parte da violência contra as crianças sempre foi praticada não por estranhos, mas por parentes e conhecidos. Os fantasmas que serviam na minha infância reproduziam esse velho engano de que estamos mais seguros em ambientes que reconhecemos. Os meus anjos da guarda tinham a ingenuidade de acreditar que eu estaria mais protegido apenas por não me aventurar para além da fronteira da minha língua, da minha cultura, do meu território.

O medo foi, afinal, o mestre que mais me fez desaprender. Quando deixei a minha casa natal, uma invisível mão roubava-me a coragem de viver e a audácia de ser eu mesmo. No horizonte vislumbravam-se mais muros do que estradas. Nessa altura, algo me sugeria o seguinte: que há neste mundo mais medo de coisas más do que coisas más propriamente ditas.

No Moçambique colonial em que nasci e cresci, a narrativa do medo tinha um invejável casting internacional: os chineses que comiam crianças, os chamados terroristas que lutavam pela independência do país, e um ateu barbudo com um nome alemão. Esses fantasmas tiveram o fim de todos os fantasmas: morreram quando morreu o medo. Os chineses abriram restaurantes junto à nossa porta, os ditos terroristas são governantes respeitáveis e Karl Marx, o ateu barbudo, é um simpático avô que não deixou descendência.

O preço dessa construção [narrativa] de terror foi, no entanto, trágico para o continente africano. Em nome da luta contra o comunismo cometeram-se as mais indizíveis barbaridades. Em nome da segurança mundial foram colocados e conservados no Poder alguns dos ditadores mais sanguinários de que há memória. A mais grave herança dessa longa intervenção externa é a facilidade com que as elites africanas continuam a culpar os outros pelos seus próprios fracassos.

A Guerra-Fria esfriou mas o maniqueísmo que a sustinha não desarmou, inventando rapidamente outras geografias do medo, a Oriente e a Ocidente. E porque se trata de novas entidades demoníacas não bastam os seculares meios de governação… Precisamos de intervenção com legitimidade divina… O que era ideologia passou a ser crença, o que era política tornou-se religião, o que era religião passou a ser estratégia de poder.

Para fabricar armas é preciso fabricar inimigos. Para produzir inimigos é imperioso sustentar fantasmas. A manutenção desse alvoroço requer um dispendioso aparato e um batalhão de especialistas que, em segredo, tomam decisões em nosso nome. Eis o que nos dizem: para superarmos as ameaças domésticas precisamos de mais polícia, mais prisões, mais segurança privada e menos privacidade. Para enfrentar as ameaças globais precisamos de mais exércitos, mais serviços secretos e a suspensão temporária da nossa cidadania. Todos sabemos que o caminho verdadeiro tem que ser outro. Todos sabemos que esse outro caminho começaria pelo desejo de conhecermos melhor esses que, de um e do outro lado, aprendemos a chamar de “eles”.

Aos adversários políticos e militares, juntam-se agora o clima, a demografia e as epidemias. O sentimento que se criou é o seguinte: a realidade é perigosa, a natureza é traiçoeira e a humanidade é imprevisível. Vivemos – como cidadãos e como espécie – em permanente situação de emergência. Como em qualquer estado de sítio, as liberdades individuais devem ser contidas, a privacidade pode ser invadida e a racionalidade deve ser suspensa.

Todas estas restrições servem para que não sejam feitas perguntas [incomodas] como, por exemplo, estas: porque motivo a crise financeira não atingiu a indústria de armamento? Porque motivo se gastou, apenas o ano passado, um trilião e meio de dólares com armamento militar? Porque razão os que hoje tentam proteger os civis na Líbia são exatamente os que mais armas venderam ao regime do coronel Kadaffi? Porque motivo se realizam mais seminários sobre segurança do que sobre justiça?

Se queremos resolver (e não apenas discutir) a segurança mundial – teremos que enfrentar ameaças bem reais e urgentes. Há uma arma de destruição massiva que está sendo usada todos os dias, em todo o mundo, sem que sejam precisos pretextos de guerra. Essa arma chama-se fome. Em pleno século 21, um em cada seis seres humanos passa fome. O custo para superar a fome mundial seria uma fracção muito pequena do que se gasta em armamento. A fome será, sem dúvida, a maior causa de insegurança do nosso tempo.

Mencionarei ainda outra silenciada violência: em todo o mundo, uma em cada três mulheres foi ou será vítima de violência física ou sexual durante o seu tempo de vida… A verdade é que… pesa uma condenação antecipada pelo simples facto de serem mulheres.

A nossa indignação, porém, é bem menor que o medo. Sem darmos conta, fomos convertidos em soldados de um exército sem nome, e como militares sem farda deixamos de questionar. Deixamos de fazer perguntas e de discutir razões. As questões de ética são esquecidas porque está provada a barbaridade dos outros. E porque estamos em guerra, não temos que fazer prova de coerência nem de ética nem de legalidade.

É sintomático que a única construção humana que pode ser vista do espaço seja uma muralha. A chamada Grande Muralha foi erguida para proteger a China das guerras e das invasões. A Muralha não evitou conflitos nem parou os invasores. Possivelmente, morreram mais chineses construindo a Muralha do que vítimas das invasões do Norte. Diz-se que alguns dos trabalhadores que morreram foram emparedados na sua própria construção. Esses corpos convertidos em muro e pedra são uma metáfora de quanto o medo nos pode aprisionar.

Há muros que separam nações, há muros que dividem pobres e ricos. Mas não há hoje no mundo muro que separe os que têm medo dos que não têm medo. Sob as mesmas nuvens cinzentas vivemos todos nós, do sul e do norte, do ocidente e do oriente… Citarei Eduardo Galeano acerca disso que é o medo global:

“Os que trabalham têm medo de perder o trabalho. Os que não trabalham têm medo de nunca encontrar trabalho. Quem não têm medo da fome, têm medo da comida. Os civis têm medo dos militares, os militares têm medo da falta de armas, as armas têm medo da falta de guerras.”

E, se calhar, acrescento agora eu, há quem tenha medo que o medo acabe.

Mia Couto

***

peguei emprestado do UoD.

pés no chão

2012-01-30T11:55:00.000-02:00

"Eu tenho os pés no chão,
mas a cabeça,
prefiro que voe."

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

prisão [da poesia]

2012-01-18T07:07:00.008-02:00

arte e texto evandro l! melo
@evandrolmelo

a preguiça do passarinho

2012-01-12T22:36:00.002-02:00

Arte de Felipe Lopes
Texto de Evandro L! Melo

livre

2012-01-09T18:27:00.000-02:00

passarinho é livre
não porque sabe voar
mas porque comer, viver
faz sem se preocupar.

evandro l! melo
@evandrolmelo

fonte de água viva

2012-01-05T07:07:00.008-02:00

depois de assistir ao belo documentário "planeta vivo: dilúvio no kalahari" no discovery channel, refleti e escrevi.

tempo de seca, toda a região vive um deserto. falta água para todos. para crescer a vegetação, para os animais que se alimentam dessas vegetações, para os carnívoros que se alimentam de outros animais. e claro, para os peixes.

o rio baixando mais a cada dia até se tornar poças de lama com pouca água. os bagres lutam pela vida no que resta dela. parecem acreditar que há esperança, haverá água fresca em breve. ou lutam por não haver outra opção. a morte não parece ser uma.

os elefantes, em manada, sabem que esperar não é uma estratégia inteligente e partem em busca desta fonte de água. não sabem a que distância está, tampouco quais os perigos que encontrarão no caminho. sabem apenas que precisam andar e seguem na direção.
são centenas de kilometros, caminhados em terreno seco e calor escaldante. exaustiva, a viagem deixa alguns para trás. naquele deserto, árvores secas viram alimento. a casca contém algum nutriente e pouca umidade, o que garante um pouco mais de energia.

a falta de alimento dispersa os grupos de animais. o desespero faz com que um leopardo tente atacar um porco espinho e se dê mal.

o horizonte tem uma só cor. pálida, sem graça.

a migração das espécies continua. todos parecem conhecer o desconhecido. caminham na direção da água que inexiste.

a primeira chuva cai, mas e é insuficiente para encher o rio. é absorvida pelo caminho, sem chegar na bacia que alimentará os animais.
a chuva que fará o milagre de manter tantas vidas naquele deserto, vem de bem longe dali, a cerca de 1600 km, na Angola.

mais um tempo de caminhadas ao desconhecido. mais luta por sobrevivência. mais sofrimento.

até que a chuva cai em quantidade suficiente, começando seu percurso de encher os canais que irão desaguar no rio fazendo-o transbordar, formando assim a bacia (por puro capricho tem a forma de uma mão) que os animais procuram. a fonte de água parece viva e traz vida.

os canais alcançam o rio, enchendo-o e fazendo-o transbordar. a vegetação começa a brotar, flores surgem trazendo beleza, abelhas coletam néctar para produzir mel. as rãs se escondem nas plantas para caçar insetos.

os elefantes, ainda distantes, se animam. sentem o cheiro de água fresca. por dias e mais dias sentiam apenas o aroma da sequidão, de morte. agora sentiam vida e mesmo exaustos se animam e apertam os passos.

os bagres enfim podem nadar livremente e se reproduzirem. as gazelas se divertem saltitando na água enquanto comem da fresca e apetitosa grama.

leões, gazelas, búfalos, aves de diversas espécies, peixes, répteis, insetos, vida. toda a vida se reune e se esbalda naquela fonte.

chegam os elefantes, partindo direto para o rio. parecem se divertir bastante. alívio e paz.

a água não serve apenas para matar a sede, também traz nutrientes necessários a todos os seres vivos.

tudo isso que eu vi em belíssimas imagens do discovery channel me fez entender um pouco mais a metáfora e poesia dos salmistas ao chamar Deus de fonte de água viva. entendi porque afirmar que minha alma tem sede de Ti, Deus.

"Como a corça anseia por águas correntes, a minha alma anseia por ti, ó Deus. A minha alma tem sede de Deus, do Deus vivo. Quando poderei entrar para apresentar-me a Deus?" Salmo 42:1-2

compreendi porque Jesus era essa fonte de água viva. porque não só satisfaz a sede como alimenta, nutre e produz mais vida.

que seja assim, minha alma possa almejar essa fonte de água viva mesmo em tempos de seca. que eu possa seguir a direção mesmo em tempos incertos. que minh'alma possa se regozijar e festejar quando a fonte alcançar.

"No último e mais importante dia da festa, Jesus levantou-se e disse em alta voz: "Se alguém tem sede, venha a mim e beba. Quem crer em mim, como diz a Escritura, do seu interior fluirão rios de água viva". João 7:37-38.

evandro l! melo
@evandrolmelo

Felicidade

2012-01-02T16:50:00.000-02:00

Extasiado. A felicidade me estaciona no vislumbre.

evandro l! melo
@evandrolmelo

o sono, os livros

2011-12-27T14:55:00.002-02:00

***

um dia, o sono me fugira e a insonia, que eu nem sabia existir, me visitara.
não me contive deitado e levantei em busca de socorro.

- pai, num consigo dormir. - choraminguei.

era já tarde para as crianças daquela época.

ele se levantou, olhou com carinho, me levou ao colo e caminhando lentamente de volta a meu quarto, escolheu não dizer nada por enquanto.
depois de me deitar, cobrir e fazer um breve cafuné, se levantou, andou até a cômoda e voltou dizendo, já com um livro nas mãos:

- o sono habita as páginas dos livros. as vezes se esconde logo nas primeiras. as vezes lá pra depois das tantas.

Para minha alegria, naquele dia, se escondeu lá no finzino da aventura.

evandro l! melo
@evandrolmelo

Feliz Natal!

2011-12-22T18:39:00.000-02:00

Jesus nasceu, por isso, Feliz Natal!

***
Mais celebrações de Natal aqui:
- O Menino Sumiu
- O Natal do lado de lá

evandro l! melo
@evandrolmelo

A GERAÇÃO DO EXCESSO DE INFORMAÇÃO

2011-12-16T10:14:00.001-02:00

“Uma nova geração, que cresceu com um excedente de informação, está chegando. Para esta coorte não é problema perder um tweet ou dez, excluir um blog do seu Reader ou não retornar um SMS ou mesmo um correio de voz. O novo padrão de resposta automática de férias é: ‘Quando eu voltar, vou apagar todos os e-mails na minha caixa; se for algo importante, por favor, envie novamente na próxima semana.’ É isso que acontece quando algo vai do escasso ao excedente. Primeiro nos banhamos nele, depois desperdiçamos.”

Seth Godin em The Shower of Data – sobre a transformação das pessoas pela tecnologia e seus sintomas.

Peguei emprestado DAQUI.

*********

Veja também:
- Geração terabyte
- Meu filho, você não merece nada

e se isso se chamar fé?

2011-12-13T10:33:00.001-02:00

e se tudo que havia de promessas já foi prometido? e se tudo que haveria de ser revelado já foi feito? e se agora é apenas viver com o que temos? e se isso se chamar fé?

evandro l! melo

@evandrolmelo

Evite, se tiver opção, evite o HOSPITAL BRASIL em Santo André

2011-12-12T20:27:00.001-02:00

A crônica é um pouco longa, não precisa ler se não quiser, mas vai o conselho:
Evite, se tiver opção, evite o HOSPITAL BRASIL em Santo André.

***

'Um fim de semana do barulho'. Seria este o nome do meu final de semana se fosse um filme do SBT.
Agora se fosse uma matéria do Fantástico e afins, seria 'a triste realidade da saúde no Brasil'.

Por buscar lucros, cada vez mais altos, as corporações abrem mão da qualidade para reduzir custos e acabam deixando de lado o cliente final. Quando isto chega a hospitais, é porque a coisa tá feia.
O problema começa nos planos de saúde, que entram em uma concorrência ferrenha por clientes, jogando o preço lá no chão e consequentemente repassando pouco aos médicos e hospitais que por sua vez, relaxam no serviço prestado.

Na última Sexta-Feira, minha esposa acordou sentindo fortes dores e mal estar. O hospital mais próximo de casa e que até então não tinha provado do seu péssimo serviço é o HOSPITAL BRASIL em Santo André. Chegamos lá no pronto atendimento às 09:19h.
Não demorou muito (um milagre, geralmente demora horas) e fomos chamados. A médica examinou, fez as devidas anotações, passou alguns exames e uns medicamentos e a encaminhou para o leito do pronto atendimento.
A partir daí, o que assistimos foi um show de horror. Uma obra-prima do despreparo e do relaxo.

Troca de plantão. Claro, a médica que a examinou, tomou notas, pediu exames e receitou medicamentos, foi embora. Afinal não é mais o turno dela. Passa o crachá e vamos pra próxima.
Chega a nova equipe de médicos. Logo três. Acho que eram residentes, pelo jeito com que se olhavam, não pareciam ser profissionais experientes. Os apelidei de "os três patetas". Fizeram todas as mesmas perguntas (básicas) que a primeira médica. Com os primeiros exames na mão, constataram uma alteração no sangue, que seria uma infecção viral e passaram novos exames para buscar a causa da alteração. Novos exames de sangue, tomografia da face e ultrassom.

A enfermeira a leva para o ultrassom e chegando lá o médico que faria o procedimento olha pra minha esposa e pergunta "porque você vai fazer este exame?" - MAS HEIN?! Você que é médico não sabe e nós pacientes devemos lhe dizer?!
Pelo jeito ninguém anota nada naquela pranchetinha idiota do Joel Santana, ou ninguém lê.

Feito os exames, resultados chegam e os três patetas aparecem. Com caras de assustados, dizem que encontraram um cisto e que precisam examinar, e que a alteração no sangue poderia ser meningite, que teria que retirar o liquor para ter certeza. Já era mais de 15h. Solicitaram que chamasse o médico ginecologista.
Novo papel, nova burocracia e lá fui eu.

Algumas horas mais tarde, já depois de colher o liquor (o que deve doer pra caramba, uma puta agulha entra na coluna para retirar o líquido da espinha!) o tal ginecologista aparece.
Um cara novo, moleque, mascando chiclete, usando um crocs, com cara de doido. "oi, eu sou o Dr Lucas, sou o Ginecologista". Legal, oi, boa noite. "Porque me chamaram aqui?" - OK, então agora é o paciente que informa o porque vai fazer a porcaria do exame e o porque tem que passar por este especialista?! Vocês médicos brigaram e estão sem se falar?!

Explicamos o que se passa e ele então diz que vai esperar o resultado do liquor, pois não pode examinar algo se estão examinando outro. Tempo perdido.
Ei HOSPITAL BRASIL de Santo André, avisa o Dr Lucas que ele não é o George Cloney do E.R. nem o Dr House pra chegar desse jeito nos pacientes. E se ele gosta de bancar o descolado, que entre pro Doutores da Alegria.

Mais espera. Mais tubos de soro que acabavam e eu tinha que avisar e pedir a reposição, porque ninguém vinha olhar, mais paciência que se esgotava.

O relaxo e a falta de procedimentos é tão grande no HOSPITAL BRASIL de Santo André, que chega a assustar. Dá medo de saber que estamos na mão de gente tão incompetente. Eles não se falam, não anotam ou não lêem as anotações dos plantões anteriores.

Ainda no pronto atendimento, no leito ao lado estava uma moça que perdera o filho que esperava há 8 semanas. Um aborto, algo triste por si só e que requer muitos cuidados. Numa das trocas de turno, chega o imbecil do enfermeiro ou médico, sei lá, e ao fazer as mesmas perguntas estúpidas que todos faziam, pergunta para ela "você está grávida de quantas semanas?". E tivemos que escutar de uma pessoa triste e cheia de dores "eu ESTAVA de 8 semanas". "Ah, você abortou." - SIM, SEU IMBECIL!

Mais tempo perdido, nova troca de turno, menos paciência e meu francês ficando fluente. PQP!

Chega a nova ginecologista. Enfim uma pessoa confiável. Nos tranquilizou dizendo que o cisto era algo muito simples, não era para se preocupar com nada. E completou (meio encabulada), "bom, como você está querendo engravidar (estamos querendo um baby), mesmo tendo quase certeza que não está grávida, preciso pedir o exame para certificar, para não correr nenhum risco. Eles já deviam ter feito isso mas esqueceram."
Nem o básico os incompetentes do HOSPITAL BRASIL em Santo André, fizeram. E se ela estivesse grávida? Pensou nisso?

Logo no início da tarde, os três patetas já avisaram que teria que ser internada. Mas adivinha, deixaram pro último médico tocar a porcaria da burocracia e pedir internação. E aí não havia quartos. A opção era ir pra outro hospital ou ficar na enfermaria. Nós, inocentes e ignorantes nessa arte de hospital, escolhemos a enfermaria, afinal, deve ser rápido. pfff.
Eramos, na 6a-feira, o 8o da fila de espera por um quarto, o que segundo a pessoa da recepção, era um número baixo. Na média passam de 20 na fila de espera.

Lá vamos nós pra enfermaria. Nada contra, sério, mas a sacanagem está no fato de eu ter passeado pelo andar e visto pelo menos 5 quartos vazios. Pelo jeito, estavam reservados para gente mais importante (dinheiro!).

Outras pérolas surgiram, como a senhorinha que vinha de cirurgia e foi indagada pela enfermeira do turno da noite, "tem uma injeção aqui pra senhora, a senhora vai tomar?".
Esse realmente deve ser o mais novo método da medicina, 'pergunte tudo ao paciente, ele sabe mais do que nós'.

E mais um dia, mais fanfarrices e a educação que tive na Suiça à flor da pele.

Para fechar com chave de lixo, no Domingo, já com alta da médica, loucos para irmos embora, eis que perdem a receita e o atestado médico. Perderam!
Procura aqui, ali, pôe a culpa em alguém, e nada. Quase 30 minutos depois e foram atrás da médica para que fizesse outro.

Saímos do HOSPITAL BRASIL em Santo André, no Domingo, ao meio-dia, e já eramos o 6o na fila de espera para o quarto que temos por direito (pagamos por isto).

Esse foi nosso final de semana, uma bagunça generalizada em um local onde deveriam prezar pela organização e bons serviços.

Fiquei com dó de quem depende da rede pública, pois se o HOSPITAL BRASIL em Santo André, particular e cheio de nome é essa porcaria, imagina o SUS.

Evite, se tiver opção, evite o HOSPITAL BRASIL em Santo André.

Abraço.

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

quando me vem

2011-12-08T18:10:00.001-02:00

quando me vem voando a poesia, corro aprisioná-la num papel.

evandro l! melo
@evandrolmelo

o céu

2011-12-04T22:54:00.000-02:00

Desconfio que o céu seja assim!

Evandro L! Melo

@evandrolmelo

há vida

2011-11-30T13:52:00.000-02:00

no vão,
do chão,
há vida.

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

a filosofia humanista

2011-11-23T08:00:00.002-02:00

Carl Rogers e a filosofia humanista (não confunda com humanismo secular) me encantam. E abaixo, explico (eu não, a Wikipedia) o motivo desse encantamento.

"Há três condições básicas e simultâneas defendidas por Rogers como facilitadoras,no relacionamento entre psicoterapeuta e cliente, para que ocorra a atualização desse núcleo essencialmente positivo existente em cada um de nós. São elas: a consideração positiva incondicional; a empatia e a congruência.
Em linhas gerais, ter consideração positiva incondicional é receber a aceitar a pessoa como ela é e expressar uma consideração positiva por ela, simplesmente por que ela existe, não sendo necessário que faça ou seja isto ou aquilo,portanto,aceitá-la incondicionalmente; a empatia, por sua vez, consiste na capacidade de se colocar no lugar do outro, ver o mundo através dos olhos dele e procurar sentir como ele sente;e a congruência, a coerência interna do próprio terapeuta.

Outro ponto a considerar é que após longos estudos, Rogers chegou à conclusão de que as três condições são eficazes como instrumento de aperfeiçoamento da condição humana em qualquer tipo de relacionamento, tais como: na educação entre professor e aluno, no trabalho, na família,nas relações interpessoais em geral.

Para Rogers todos os homens são bons na sua essência, e que todo o aprendizado deveria ser organizado no sentido do indivíduo para o meio, e não o contrário. Neste sentido, ele nos diz:

'A Questão é saber se podemos permitir que o conhecimento se organize no e pelo indivíduo, em vez de ser organizado para o indivíduo.' — Carl Rogers".

E sendo Cristão, encontro diretamente a filosofia ensinada por Jesus neste tripé de Rogers.
Aceitação incondicional e empatia, Jesus chamava de "amar ao próximo como a si mesmo", e congruência, ensinava a perseverança, fé e a não aceitação dos padrões mundanos. "Não vos acomodeis a este mundo".

E até que me provem o contrário, sou humanista. Acredito nas pessoas, tento aceitá-las e sentir suas dores (estou longe de conseguir) e mantenho-me firme em meus princípios, na minha fé.

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

A gente se acostuma

2011-11-18T08:00:00.006-02:00

A gente se acostuma. Com tudo. Qualquer que seja o incomodo, se não for logo cortado fora, a gente se acostuma.

Tal qual o velho exemplo do sapo que ao ser jogado em uma panela de água quente, pula fora sem demora. Mas se for colocado em água fria e ir aquecendo, morre cozido. Porque vai se acostumando.

Comprei um carro novo tempo atrás, tudo legal, mas um barulhinho vindo do banco de trás me incomodava. Era quase um grilo fanho cantando um fado.

Nos primeiros dias a irritação foi tanta, que coloquei a esposa no volante e saltei ao banco para acabar com o maldito grilo. E nada. Mais outra tentativa, mais uma e deu preguiça.

Foi indo, foi indo até que me acostumei. Continua lá o tal grilo, mas hoje meus ouvidos já não dão atenção a ele.

A maioria de nós ocupa a maior parte do tempo em um trabalho que não gosta, mas acostuma, a vida é dura.

A política pública, quase nula, incomoda, mas já acostumamos. Acostumamos com calçadas impossíveis de se caminhar, com buracos que exigem maestria no volante, com caos em forma de filas, descaso com os menos favorecidos, descaso com os aposentados, e por aí vai.

A gente se acostuma quando o contrário é que nos foi ensinado. "Não se acostumem com esse mundo", dizem suas palavras. Mas a gente se acostuma.

Que a inquietação existe, existe. Mas é que a gente de acostuma.

Evandro L! Melo

@evandrolmelo

PRIMING

2011-11-15T14:27:00.001-02:00

Priming é um fenômeno psicológico em que uma resposta a determinado estímulo é facilitada por estímulos anteriores.
Basicamente, indução.

Por exemplo, seu eu contar que nasci no dia 5, as 5 horas e 55 minutos (é verdade!) e pedir, dias depois, para você adivinhar meu número da sorte, provavelmente você vai falar “5″, mesmo que já tenha esquecido a história.

Ou, se eu escrever um post sobre velhice, cheio de palavras como asilo, artrite, dor na coluna, labirintite… quando você for se levantar da cadeira, provavelmente vai ser mais devagar e lentamente do que o de costume.

Isso porque esse seu cérebro maluco é cheio de associações contextuais inconscientes e que acabam afetando suas percepções, suas reações e seu comportamento. Ou seja, livre arbítrio muito menos livre do que você gostaria de acreditar.

É o campo de distorção de realidade do Steve Jobs. São as visualizações de sucesso usadas por atletas. É bocejar de mentirinha 3 vezes pra dar sono no seu filho (alguém mais usa esse truque?).

Claro, a propaganda sabe bem disso e adjetiva produtos desde sempre, mas geralmente passa do ponto e deixa a armadilha explícita demais pra você cair. A não ser que seja uma categoria bem mais sutil e sacana como o Stealth, a propaganda que você não sabe que é propaganda.

Lembro de um exemplo interessante em que uma garota muito bonita, fingindo ser uma turista estrangeira, abordava homens em salas de embarque de aeroporto perguntando se falavam inglês. Se respondessem que sim, ela disparava a falar muito rápido. O coitado não entendia nada e tinha que pagar um mico na frente daquela mulher linda, que simplesmente fazia uma carinha de pena. Horas depois, no desembarque em outra cidade, o passageiro recebia um folheto de uma escola de inglês, sem que associasse os dois eventos. Priming, a serviço do mal. Uma incompetência plantada na cabeça, seguida de solução.

Mas toda essa introdução é só para apresentar esse experimento social, que mostra grana sendo usada como priming e disparando comportamentos surpreendentes.

É impressionante.

Malcolm Gladwell também conhece bem o priming e conta um pouco sobre os experimentos de um especialista no assunto: John Bargh (que eu já associei como um cara nojento, só por causa do sobrenome)

E não sei se você reparou, mas você está, nesse momento, mais desconfiado do mundo. Priming.
***

Peguei emprestado do ótimo Update or Die

II Sarau Literário via Twitter: II Sarau Literário via Twitter

2011-11-13T22:20:00.000-02:00

II Sarau Literário via Twitter: II Sarau Literário via Twitter: Em comemoração a Proclamação da República do Brasil , será realizado o II Sarau Literário via Twitter. Venha participar, compartilhe seus ...

Por quê valorizar o Musico Cristão Brasileiro de Qualidade? por Guilherme de Carvalho - parte 2

2011-11-09T16:32:00.001-02:00

"eu não to defendendo que a gente abandone a defesa da verdade, to defendendo que a gente ajude as pessoas a perceberem que bondade, beleza e verdade são inseparáveis, que existe beleza na verdade..."

Veja também a Parte 1.

Por quê valorizar o Musico Cristão Brasileiro de Qualidade? por Guilherme de Carvalho - parte 1

2011-11-08T15:44:00.000-02:00

"o fato é que a gente virou a cultura da sensação"

abbey road

2011-11-04T21:55:00.000-02:00

uau! mais dessas aqui.

Protesto

2011-10-28T14:40:00.000-02:00

Escutem o barulho do protesto.

Milhões de pessoas ao redor do mundo se unem em um protesto único, desta semana.
Amanhã a imprensa não falará de outra coisa, por 5 minutos.

Os saudosistas não se aguentam e falam ao ar. "No meu tempo, pintávamos a cara". "Lembro de correr para não apanhar".

Agora não. Os protestos ocorrem dentro das casas. As redes sociais fazem o papel das ruas. O tédio, quando vem, policia a cada manifestante.

plec, plec plec… Gritam os teclados.
Outros nem som produzem. TouchScreen. "Na minha época..." Esbraveja um saudosista.

Querem derrubar o técnico do time. Zoar o cantor do momento pela roupa mal vestida. Boicotar a Copa do mundo. Pôr abaixo um ditador.

Tudo no silêncio do plec, plec, plec.

Evandro L! Melo

@evandrolmelo

passagem

2011-10-20T14:02:00.000-02:00

façamos, às horas que virão, um acordo com o tempo.

farei eu, às horas tantas, às horas escuras e mudas, um acordo... não mais deitar a vida em dias e noites que se roubam diante dos ponteiros.

o tempo nunca nos mentiu, ele nem começa e nem acaba, apenas ingenuamente marcamos dias e datas, estas que passam sem nos percorrer.

que se evapore de mim, junto com meu suor, a ânsia.

sim! às horas mudas, onde dormem as palavras mais sábias: as que não foram ditas; a imensidão e a correnteza unam sensações para que até meus pêlos saibam que não há novembros, nem as cinco horas da tarde.

tudo é eternidade, desde o instante primeiro, tudo é eternidade.

o tempo desenhando mapas sobre mim, atravessando-me.

a vida há de ser qualquer coisa que nos atravessa e o tempo há de sempre ser.

havendo deus, que ele venha até mim, de novo re-encarnado e que esta força que há em nós, esta coisa que age e pensa, se despregue do tangível a fim de alcançar o ser.

então meus olhos estarão no longe do sem-fim e em minhas mãos... o que guardariam minhas mãos se eu soubesse o que é o tempo?

guimarães
http://ocadernodeescrita.blogspot.com

começos e fim

2011-10-13T19:39:00.000-03:00

a vida é uma história de muitos começos e apenas um fim.

evandro l! melo
@evandrolmelo

ser ou não ser, eis o cristão

2011-10-12T22:32:00.001-03:00

Shakespeare com sua obra maior, Hamlet, tem algo a ver com a bíblia.

"Ser ou não ser, eis a questão: será mais nobre
Em nosso espírito sofrer pedras e setas
Com que a Fortuna, enfurecida, nos alveja,
Ou insurgir-nos contra um mar de provações
E em luta pôr-lhes fim? Morrer... Dormir: não mais."

Mais precisamente com João e seu relato do Apocalipse, escrito na prisão da ilha de Patmos.

"Conheço as suas obras, sei que você não é frio nem quente. Melhor seria que você fosse frio ou quente! Assim, porque você é morno, não é frio nem quente, estou a ponto de vomitá-lo da minha boca."

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

música pelo ar

2011-10-07T23:09:00.000-03:00

do vazio fez-se mundo
como música pelo ar
viaja junto ao vento
assovia ao raiar
DO SOL MI RElembrar, e
com SInos badalando
vamos sonhos FAbricando.
um dia voltaremos para LA
onde a infância sempre está.

evandro l! melo
@evandrolmelo

Apenas salvação

2011-10-05T10:30:00.000-03:00

O ladrão que, na cruz, reconhece a Jesus como seu salvador, talvez tenha sido o mais sincero e puro de todos nós, pois reconheceu a Jesus como Deus no momento em que Jesus estava mais parecido como um homem qualquer. Vulnerável. Pregado numa cruz, sentindo-se só, banhado em sangue e repleto de hematomas. Chorando de dor.
Não havia o que esperar de Jesus ali, apenas salvação.

Gostaria de ser como aquele ladrão perdoado. Não esperar para crer no salvador. Apenas crer e ser salvo.

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

*Foto de Diego Venâncio

um ponto no azul do céu

2011-09-29T09:12:00.000-03:00

passarinho invejo seu vôo
voa como o vento quer
não deseje ser mais do que já é
um ponto no azul do céu

evandro l! melo
@evandrolmelo

PERDOEM-ME O DESGOSTO! ...ESTÁ INSUPORTÁVEL!

2011-09-24T18:31:00.000-03:00

Perdoem-me, irmãos, eu confesso a tão aguardada confissão de minha boca. Sim, eu confesso que não posso mais deixar de declarar a minha alma. Para mim é questão de vida ou morte. Perdoem-me, irmãos, mas eu preciso confessar.

Sim, eu confesso...

Está insuportável. Se eu não abrir a minha boca, minha alma explodirá em mim.

ser poeta

2011-09-22T07:22:00.000-03:00

ser poeta é interessar-se pelas minúcias da vida, e desenhá-la com palavras.

evandro l! melo
@evandrolmelo

Mãos à obra

2011-09-19T08:50:00.001-03:00

"Mas o vinho novo deve deitar-se em odres novos, e ambos juntamente se conservarão" (Lc 5:38)

Vinho novo em odre novo.

Gente nova em casa nova. É preciso, portanto, desconstruir para construir.
Pintar paredes, tapar buracos e rachaduras com quadros de falsa beleza não fortalece o alicerce.

Com gente nova, carregando a nova e fiel mensagem, a casa velha vai cair. A casa vai cair.

É preciso derrubar, vir ao chão e nos escombros ressurgir.

Que seja feita a reforma.

Que surjam novos arquitetos e engenheiros civis. O último talvez fora o Eng° Martinho Lutero CREA 3110-1517.

E já não é sem tempo. As pedras podem até clamar, mas será que se organizam sozinhas?
A obra está parada, o canteiro de obras dormente, desacreditado talvez.

Há um caminho enorme a pavimentar.

"Preparem o caminho para o Senhor, façam veredas retas para ele. Todo vale será aterrado e todas as montanhas e colinas, niveladas. As estradas tortuosas serão endireitadas e os caminhos acidentados, aplanados. E toda a humanidade verá a salvação de Deus" (Lc 3:4-6)

Mãos à obra!

***

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

sonhar

2011-09-15T10:00:00.022-03:00

que resta ao homem

senão sonhar?

sonhar que sonha,

depois acordar.

evandro l! melo

@evandrolmelo

Fé bombástica

2011-09-13T09:59:00.000-03:00

"Porque a fé que vocês têm é pequena. Eu lhes asseguro que se vocês tiverem fé do tamanho de um grão de mostarda e uma dinamite do tamanho de uma banana, poderão dizer a este monte: 'Vá daqui para lá', e ele irá. Nada lhes será impossível." - disse o chinês vendedor de fogos, convertido ao cristianismo.
***

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

Crônica da liberdade aprisionada

2011-09-08T11:55:00.000-03:00

- Me solta!

- Humpf (desdém).

- Anda, seu merda, me solta.

- Pfff (desprezo).

Livre como um pássaro no poleiro. Elefante de circo. Oito toneladas presas num toco junto ao chão.

A porta entreaberta causa medo. O desconhecido é tímido e a coragem ausente.

"ah mas e se eu sair e...e...e… ah mas..."

O sarcasmo é pontual. Com ele posso contar, todos os dias ao despertar. Ah, ele me faz sentir livre. Com ele, graças a ele, aperto o nó da gravata, leio meu jornal em meio ao café amargo.

Abro a porta de casa e me sinto livre. O trânsito é que tenta espantá-lo um pouco, "é o preço do progresso ", ele saca da cartola.

Observo a vida lá fora. Já não sei se está frio ou calor. Dentro do carro está na temperatura de sempre.

Tremo, como um bom homem livre, ao ver alguém mal encarado na rua. As mãos, automáticas, correm travar as portas.

Troco 'bom dias', sorrisos, poucos apertos de mão, nenhum abraço.

Combino o almoço por caracteres com meus colegas. Tempo de descontração. Banho de sol, que todo homem livre merece.

Mal vejo o sol baixar. Lá se foi mais um dia.

Chego em casa, o cansaço a me dominar. Ligo a TV, por hábito, puro hábito. Lá vem o cachorro com a bolinha na boca. Não contenho um sorriso em minha boca. Brinco com ele.

Santo microondas que facilita minha vida. Como rapidamente. Mais um pouco de TV. Mais uma bolinha lançada. Como é bom vê-lo correr.

Vou dormir, ninguém é de ferro. Partes de mim parecem ser, mas não tudo.

O travesseiro funciona como um ímã que atrai a realidade. Uma foto desbotada dos meus dias se apresenta a mim.

Durmo como um bom e livre homem. Graças ao sarcasmo.

- Vamos lá, e se eu pedir por favor?

- ?

- Me solte.

- Liberdade. Não me amole.

Evandro L! Melo

@evandrolmelo

Genesis

2011-09-01T22:36:00.000-03:00

no princípio eram letras
partículas soltas pelo ar
até decidir ser história
verbo pondo-se a contar
infinito optou por infinitivo
e do amor escolheu amar.

evandro l! melo

quão velho é você?

2011-08-26T18:23:00.000-03:00

a forma como se fala sobre a idade no inglês, demonstra mais nua e cruamente a força e a indiferença do tempo.
      - how old are you?
     - i am 30 years old.

que na tradução literária:
     - quão velho é você?
     - eu estou(sou) 30 anos velho.

nascemos e desde este dia ficamos velho a cada inda e vinda dos pulmões. quando bebês não pensamos muita coisa, apenas sobreviver, quentinho, seco e alimentado. qualquer alteração e disparamos o alarme.
mais crescidinhos, crianças, vivemos intensamente a cada dia. talvez por notar que o tempo é feroz no cumprimento do seu dever de passar, vivemos intensamente. dormir é perder tempo de vida. só dormimos porque o esgotamento vence a vontade.

a adolescência, aquela fatídica idade (a qual fui obrigado a passar), em que só pensamos em não pensar. crianças crescidas, jovens ranzinzas. tão rebeldes que queremos ficar mais velhos só para contrariar a nós mesmos de que ficar velho é um saco.

na fase adulta, não tem jeito. tudo se torna pateticamente claro. acordo, me encaro no espelho com dó do que vejo. finjo não reparar nas marcas de expressão, na calvície e naquele maldito fio de cabelo branco. eutearranqueiontemseufilhodeuma…
e ela chega. a velhice. aquela fase em que ninguém nunca se prepara para recebê-la e quando chega dá um sustinho, uma melancolia, uma vontade de rever a vida e de ter aproveitado mais os espaços em branco do passado.

na veliche, onde informados de que a vida passa ligeiro e impotentes para qualquer outra coisa, levantam num último brado de fulgor e tentam alertar aos mais jovens. vivam, seus imbecis, aproveitem melhor a vida.
em vão, claro, bem sabem que deixaram passar diversos alertas dos profetas do pretérito, quando mais novos.

só não diga que não avisei.
___

Escrito para o tema "Pensar" no site Sobre Pensar.

evandro l! melo
@evandrolmelo

Oração, escuta.

2011-08-23T11:05:00.000-03:00

pai, escuta as palavras de meus lábios,
aconselha os sentimentos do meu coração,
mova minhas mãos para que ajam, toquem;
ilumina meus caminhos,
guia meus pés para que andem, alcancem;
elucida meus pensamentos para que encontrem os seus.

amém.

evandro l! melo
@evandrolmelo

De corpo e alma

2011-08-15T14:29:00.002-03:00

Parece-me que para ser bem sucedido neste mundo é preciso estar de corpo e alma no negócio. Seja este qual for.

Dedicar-se, priorizar e focar naquilo que você acredita e mergulhar fundo nestas águas, de corpo e alma.

O dilema, ou a crise para aproveitar a palavra do momento, é justamente a unidade necessária de corpo e alma.

Ou estes dois caminham juntos ou temos uma crise de identidade e identificação com o mundo e tudo que o abrange.

Esta crise se inicia para mim quando me dou conta que sou Cristão. Quando acordo, abro os olhos ainda sonolento e me dou conta que realmente creio que meu Deus criador cuida de mim e que sou seu filho.

Isto porque não me é possível escolher ou selecionar no que eu quero crer e seguir. Ou é tudo ou é nada. O meio termo, o "em cima do muro" não parecem definições de Cristianismo.

E segregar este casamento do corpo e alma é uma atividade dolorosa que requer habilidades cínicas e maestria em enganar-se, mentir a si mesmo.

É preciso certo nível de cinismo para acordar cedo, vestir-se adequadamente, apertar a gravata, tomar o café enquanto acompanha o jornal, seguir em seu carro por um longo período de tráfego, chegar na empresa e dedicar-se o dia todo ao trabalho, se não estiver envolvido de corpo e alma nisso. Também é preciso alto nível de cinismo para entender que isso faz parte da vida do homem, mesmo os que se dizem Cristãos, e que o evangelho cabe nas reuniões de Domingo.

A questão é que se torna difícil enganar-se quanto a isso, quando se tem, breve que seja, contato com as escrituras e portanto passando conhecer a filosofia do Mestre, que priorizava os pobres, os excluídos... Andava em meio ao povo, não se curvava frente ao sistema e não se deslumbrava com poder e riquezas.

Difícil conciliar corpo e alma, quando o corpo quer conforto e alma quer o bem ao próximo. Tarefa árdua fazer com que andem em paz, corpo e alma, quando o corpo é vaidoso e a alma quer vender tudo e seguir ao Mestre.

Como fazer com as mensagens de "olhai os lírios do campo e as aves do céu" se o corpo é ansioso e quer bastar-se em si mesmo, quer dirigir a própria vida?

Sem o cinismo e o sarcasmo é impossível levar essa vida ambígua e perversa, de traição ao corpo e a alma.

Como posso enganar a rotina maçante do dia-a-dia fazendo-me parecer estar de corpo e alma presente, se somente o corpo está lá, enquanto a alma voa longe?

E de igual forma, como posso trair minha crença e meus princípios se somente a alma está lá presente? O corpo já cansado pela rotina, pouco faz em acompanhar.

Parece-me que ser Cristão é viver na pele o dilema de Hamlet, "ser ou não ser, eis a questão".

Evandro L! Melo

Quantos pensadores são necessários para trocar uma idéia?

2011-08-08T11:13:00.000-03:00

Chegou o evento do ano! Que final de saga de Harry Potter que nada. Todos estavam ansiosos, desesperados, ávidos para a chegada do grande dia. E ele chegou!

Temos a grata satisfação de anunciar a todos, a inauguração da nova casa do Sobre Pensar!

O Sobre Pensar é um Sarau online, onde TODOS podem participar com TODAS as formas de arte. Poemas, contos, crônicas, declarações de amor, ilustração, fotografia, música, etc.

O Sobre Pensar nasceu de uma vontade de compartilhar idéias, pontos de vista a cerca de um tema em comum.
Deu seus primeiros passos como um pequeno blog, tomou corpo, ainda no Tumblr, já recebendo uma pequena centena de visitas semanais e enfim, chegou a hora de mudar de casa.

Contando com o esmero de Nuno Junior, o site do Sobre Pensar ficou uma beleza. Visual muito legal, prático de navegar, uma beleza!

Já falamos sobre amor, já discorremos sobre solidão e até sobre terremoto já passamos. Agora na estréia, iremos falar sobre 'Pensar'.

Esperamos todos vocês lá para um café. Acessem o www.SobrePensar.com , divulguem o www.SobrePensar.com , colaborem com o www.SobrePensar.com

Valeu!

Evandro L! Melo

Nós somos o futuro

2011-08-03T16:45:00.001-03:00

Propagandas para crianças são proibidas nas TVs de muitos países sérios. Mas o Marketing não para por aí, vai muito além do que 30 segundos na TV. Mensagens subliminares inseridas nos filmes blockbusters, grandes redes de fastfood com mensagens infantilizadas e diversas outras formas de ganhar o consumidor através da criança. Seja o produto direta ou indiretamente ligado a criança.

Um bom exemplo é o marketing para o comércio de automóvel. Qual a necessidade de comerciais de carro, um produto diretamente para adultos, se utilizar de crianças, fazer jingles engraçadinhos ou então ligar o carro a um personagem de desenho animado famoso? Necessidade não existe, existe sim a esperteza do marketing. Fisgando a criança o peixe grande vem junto.

E agora, para coroar o super ego dos publicitários, sai este vídeo, onde marketeiros falam para marketeiros, publicitário conversando com publicitário. Quase que uma conversa consigo mesmo frente ao espelho.

Um vídeo onde atores mirins falam para os publicitários/marketeiros de hoje, que eles são o futuro, eles são os consumidores (diretamente, pois indiretamente já o são hoje) do amanhã.
E a sutileza da sacanagem não para por aí.
O vídeo não aponta apenas para o futuro do consumo, mas para o futuro da sociedade. O que já estamos notando hoje e que seguindo a tendência do nosso caminhar, será amanhã.

Note que a partir dos 21 segundos, o vídeo tem uma boa sacada em mostrar a mistura de culturas que o marketing enfrentará e deverá estar esperto para atender. Brancos, negros, orientais, meninas e meninos e nos 24 segundos vem o que eu quis dizer no parágrafo anterior.
Entre as crianças que representam cada um sua cultura, aparece uma criança que não sabemos dizer se é menino ou menina, com um close especial, que nenhuma outra teve.

'Nós somos o futuro' é um curto documentário (acidental) brilhante que nos informa o que devemos esperar. Neste mundo em que o que é senso comum vira bom senso. Onde o governo decide leis para nos dizer como criar nossos filhos (lei da palmada). Onde antigos conselhos vindos de pais e avós, pessoas as quais confiamos, são transformados da noite para o dia em politicamente incorretos.
Aliás, como é politicamente incorreto este meu post.

Me inquieto em saber que estamos quietos esperando o futuro chegar.

Evandro L! Melo

Indico também: Criança, a alma do negócio

A ceia

2011-08-01T11:38:00.000-03:00

Eram 13 amigos,
tão amigos como são os meninos na rua.
Pés no chão, bola nos pés, joelhos ralados.
Meninos sabem o que é que a vida é.
E vive sem pensar.

Eram tão amigos que andavam sem parar,
não pareciam cansar,
descansavam sem querer.

Comiam sem preocupação.
Sentavam, mesa posta ao chão
sem delongas, partilhavam o pão.

O pão da vida
pão que dá a vida

Eram tão meninos que já viviam o céu.

***

Poeminha escrito a pedido de Uiara F'Melo, artista que pintou esta tela.

Evandro L! Melo

Sarau da Comuna: Abertura

2011-07-29T11:33:00.002-03:00

"cheguei agora com saudade pra rever
à minha gente eu quero e vou dizer
meu Deus me deu minha canção, a minha voz
e muito mais a quantos queiram receber"

Com estas palavras, cantadas junto ao doce som do acordeon de Abianto, Roberto Diamanso rompe o silêncio, dando sua boa vinda aos tímidos vizinhos da Passagem Santa Cruz na Vila São Pedro em SBC.
Logo em seguida Diamanso desafio e lança o convite:

..."eu quero convidar você
nós vamos celebrar
e quem quiser dançar,
chega pra cá muito prazer".

Inicia-se assim o Sarau da Comuna 2011, festa de quatro dias, que reúne o que há de melhor na música popular brasileira cristã.
E jeito melhor de se começar uma festa, que na rua de uma favela (a maior de SBC), não há.

Enquanto se torna cada vez mais comum músicos 'gospel' se aproximarem da música secular e seus costumes, cachês altos, camarim, som que precisa estar perfeito firulas desnecessárias, Diamanso vai na contramão e ao receber o convite para estar no Sarau, faz apenas uma exigência, "não quero tocar na igreja, quero tocar na rua, na favela".

E assim foi feito. Tudo sofisticadamente improvisado, como não podia deixar de ser, armou-se o som na rua inclinada. Bota um calço aqui, puxa tomada da casa da frente, iluminação está fraca, mas quem se importa?!

E vem o segundo baião, a banda quebrando tudo, Abianto fazendo seu acordeon chorar, Diamanso mostrando o que um artista verdadeiro faz e os vizinhos ainda tímidos se arriscam a sair para as calçadas. Ao final da canção, Diamanso chama o povo, "minha gente, trouxemos açaí e sorvete de cupuaçu para mais de duzentos, chega pra cá, vamos comer". Tinha também cachorro-quente.

E cantando partilhamos o pão, mas como "nem só de pão vive o homem" servimos o açaí e o cupuaçu.

Ah que festa, vocês tinham que ver.

E imitando Jesus em sua radicalidade, levamos água como poesia e comida em forma de música para pessoas com sede e fome não só de pão e água. Levamos Jesus àquelas pessoas queridas.

Ah que festa!

Evandro L! Melo

Teorias da conspiração x Prática da Bíblia

2011-07-28T08:33:00.000-03:00

Sou simpático à Teorias da conspiração, sobretudo aquelas que tem fundamentos, são bem articuladas e colecionam um grande número de informações que conectadas dão o tom da história.

Mas não perco o sono com um vídeo no YouTube, um email bem escrito ou conversas de elevador.
Os illuminati, maçons, bancos, repúblicas que estão ruindo, grandes corporações que governam o mundo, interesses privados na miséria de muitos, guerra por petróleo, poder, dinheiro. Tudo isso me deixa triste, mas não me tira a paz.

Não por não acreditar em tudo isso, mas porque tudo isso já fora revelado na Bíblia. E entre a Teoria da conspiração e a Prática da Bíblia, eu fico com a segunda opção.

"Sabemos que somos de Deus e que o mundo todo está sob o poder do Maligno." I João 5:19.

É perceptível o declínio do mundo, em um curto espaço de tempo, da minha infância para a infância atual, de meus sobrinhos, nota-se uma imensa mudança, perda de liberdade, medo, pressões por consumo, educação e saúde pública ruins.
Para minha tristeza, isso é só o começo. Aproximam-se dias tenebrosos, de muita sombra. Economia global em colapso, fome, guerras, inversão de valores e muito mais do que sonha minha vã filosofia.

Mas também é nessa hora em que o evangelho de Jesus faz mais sentido e deve ser praticado. Nessa hora em que veremos se "tudo podemos Naquele que nos fortalece". Se sabemos viver tanto na abundância quanto na miséria.
Nessa hora que e aproxima, teremos que provar do amor ao próximo, teremos que largar mão de qualquer orgulho, teremos que provar da fé que pregamos.

Um dos livros mais antigos e o mais importante, a bíblia, já diz tudo isso que essas Teorias da conspiração, estão dizendo, a diferença é que a palavra de Deus vai além, a bíblia fala também de esperança.

"Então os que estiverem na Judéia fujam para os montes, os que estiverem na cidade saiam, e os que estiverem no campo não entrem na cidade. Pois esses são os dias da vingança, em cumprimento de tudo o que foi escrito.
Como serão terríveis aqueles dias para as grávidas e para as que estiverem amamentando! Haverá grande aflição na terra e ira contra este povo. Cairão pela espada e serão levados como prisioneiros para todas as nações. Jerusalém será pisada pelos gentios até que os tempos deles se cumpram. "Haverá sinais no sol, na lua e nas estrelas. Na terra, as nações estarão em angústia e perplexidade com o bramido e a agitação do mar.
Os homens desmaiarão de terror, apreensivos com o que estará sobrevindo ao mundo; e os poderes celestes serão abalados.
Então se verá o Filho do homem vindo numa nuvem com poder e grande glória.
Quando começarem a acontecer estas coisas, levantem-se e ergam a cabeça, porque estará próxima a redenção de vocês". Lucas 21

Nossa esperança é Jesus, que já venceu o mundo, a nós cabe ter bom ânimo!

"Tenho-vos dito isto, para que em mim tenhais paz; no mundo tereis aflições, mas tende bom ânimo, eu venci o mundo". João 16:33

Evandro L! Melo

Oração, Cata-vento

2011-07-16T18:04:00.001-03:00

paizinho esteja comigo nesse dia
seja meu companheiro
traga consigo a quietude necessária
traga em ti a beleza, o aconchego

que em sua companhia tudo me faça sentido
e meus sentidos me façam perceber-te
na singeleza, nos detalhes, nos aromas
na ausência de sentido que agora me ronda

que o sorriso surja espontâneo
como ar que se transforma em vento
e move a poeira pelo tempo

meu coração seja um cata-vento
capture tua graça pelo ar
e me transforme em movimento

amém.

Evandro L! Melo

Meu filho, você não merece nada

2011-07-12T10:05:00.000-03:00

"A crença de que a felicidade é um direito tem tornado despreparada a geração mais preparada

Por Eliane Brum

Ao conviver com os bem mais jovens, com aqueles que se tornaram adultos há pouco e com aqueles que estão tateando para virar gente grande, percebo que estamos diante da geração mais preparada – e, ao mesmo tempo, da mais despreparada. Preparada do ponto de vista das habilidades, despreparada porque não sabe lidar com frustrações. Preparada porque é capaz de usar as ferramentas da tecnologia, despreparada porque despreza o esforço. Preparada porque conhece o mundo em viagens protegidas, despreparada porque desconhece a fragilidade da matéria da vida. E por tudo isso sofre, sofre muito, porque foi ensinada a acreditar que nasceu com o patrimônio da felicidade. E não foi ensinada a criar a partir da dor.

Tenho me deparado com jovens que esperam ter no mercado de trabalho uma continuação de suas casas – onde o chefe seria um pai ou uma mãe complacente, que tudo concede. Foram ensinados a pensar que merecem, seja lá o que for que queiram. E quando isso não acontece – porque obviamente não acontece – sentem-se traídos, revoltam-se com a “injustiça” e boa parte se emburra e desiste.

Como esses estreantes na vida adulta foram crianças e adolescentes que ganharam tudo, sem ter de lutar por quase nada de relevante, desconhecem que a vida é construção – e para conquistar um espaço no mundo é preciso ralar muito. Com ética e honestidade – e não a cotoveladas ou aos gritos. Como seus pais não conseguiram dizer, é o mundo que anuncia a eles uma nova não lá muito animadora: viver é para os insistentes.

É como se os filhos nascessem e imediatamente os pais já se tornassem devedores. Para estes, frustrar os filhos é sinônimo de fracasso pessoal.

Nossa classe média parece desprezar o esforço. Prefere a genialidade. O valor está no dom, naquilo que já nasce pronto. Dizer que “fulano é esforçado” é quase uma ofensa. Ter de dar duro para conquistar algo parece já vir assinalado com o carimbo de perdedor. Bacana é o cara que não estudou, passou a noite na balada e foi aprovado no vestibular de Medicina. Este atesta a excelência dos genes de seus pais. Esforçar-se é, no máximo, coisa para os filhos da classe C, que ainda precisam assegurar seu lugar no país.

Da mesma forma que supostamente seria possível construir um lugar sem esforço, existe a crença não menos fantasiosa de que é possível viver sem sofrer. De que as dores inerentes a toda vida são uma anomalia e, como percebo em muitos jovens, uma espécie de traição ao futuro que deveria estar garantido. Pais e filhos têm pagado caro pela crença de que a felicidade é um direito. E a frustração um fracasso. Talvez aí esteja uma pista para compreender a geração do “eu mereço”.

Quando o que não pode ser dito vira sintoma – já que ninguém está disposto a escutar, porque escutar significaria rever escolhas e reconhecer equívocos – o mais fácil é calar. E não por acaso se cala com medicamentos e cada vez mais cedo o desconforto de crianças que não se comportam segundo o manual. Assim, a família pode tocar o cotidiano sem que ninguém precise olhar de verdade para ninguém dentro de casa.
Se os filhos têm o direito de ser felizes simplesmente porque existem – e aos pais caberia garantir esse direito – que tipo de relação pais e filhos podem ter? Como seria possível estabelecer um vínculo genuíno se o sofrimento, o medo e as dúvidas estão previamente fora dele? Se a relação está construída sobre uma ilusão, só é possível fingir.

Aos filhos cabe fingir felicidade – e, como não conseguem, passam a exigir cada vez mais de tudo, especialmente coisas materiais, já que estas são as mais fáceis de alcançar – e aos pais cabe fingir ter a possibilidade de garantir a felicidade, o que sabem intimamente que é uma mentira porque a sentem na própria pele dia após dia. É pelos objetos de consumo que a novela familiar tem se desenrolado, onde os pais fazem de conta que dão o que ninguém pode dar, e os filhos simulam receber o que só eles podem buscar. E por isso logo é preciso criar uma nova demanda para manter o jogo funcionando.

O resultado disso é pais e filhos angustiados, que vão conviver uma vida inteira, mas se desconhecem. E, portanto, estão perdendo uma grande chance. Todos sofrem muito nesse teatro de desencontros anunciados. E mais sofrem porque precisam fingir que existe uma vida em que se pode tudo. E acreditar que se pode tudo é o atalho mais rápido para alcançar não a frustração que move, mas aquela que paralisa.

Seria muito bacana que os pais de hoje entendessem que tão importante quanto uma boa escola ou um curso de línguas ou um Ipad é dizer de vez em quando: “Te vira, meu filho. Você sempre poderá contar comigo, mas essa briga é tua”.

Agora, se os pais mentiram que a felicidade é um direito e seu filho merece tudo simplesmente por existir, paciência. De nada vai adiantar choramingar ou emburrar ao descobrir que vai ter de conquistar seu espaço no mundo sem nenhuma garantia. O melhor a fazer é ter a coragem de escolher. Seja a escolha de lutar pelo seu desejo – ou para descobri-lo –, seja a de abrir mão dele. E não culpar ninguém porque eventualmente não deu certo, porque com certeza vai dar errado muitas vezes. Ou transferir para o outro a responsabilidade pela sua desistência.

Crescer é compreender que o fato de a vida ser falta não a torna menor. Sim, a vida é insuficiente. Mas é o que temos. E é melhor não perder tempo se sentindo injustiçado porque um dia ela acaba. "

Por Eliane Brum
Leia o texto completo AQUI.

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Evandro L! Melo

Oração, pétala

2011-07-10T18:46:00.000-03:00

Nesse coração
que agora ecoa
no vazio do peito
venha com Teu ser
completa-me por inteiro

Transforma o cinza angústia
em azul graça, amarelo alegria
que minha sombra, seja meio-dia

Torna esse coração
duro como pedra
em sensível pétala
que traz beleza
até o instante último
voando em sua queda

e do silêncio
que ensurdece a noite
faça-se música, faça-se dia
minha alma, seja uma valsa
com Sua mais bela melodia.

Evandro L! Melo

Geração Terabyte

2011-07-03T19:29:00.000-03:00

Alguns dizem que somos seres preguiçosos, outros que somos seres práticos. O que acontece de fato é que agimos de acordo com a necessidade.

A revolução (chamo de revolução porque se trata de uma grande mudança na concepção de tudo o que havia existido até então, não necessariamente sendo uma evolução no que diz respeito a melhorar a forma de vida e sobrevivência) que a humanidade passou no último século, com início na Revolução Industrial e ainda mais fortemente acelerada com a introdução da comunicação/Internet supera todos os acontecimentos dos séculos passados juntos.
Esta drástica mudança, traz consigo próis e contras, muitas vezes não nos damos conta do que é prol e do que é contra.

Antes do advento da computação, as coisas eram registradas em papel (estou na era mais moderna, pós papiros e afins). Convenhamos que não é tarefa das mais fáceis registrar, armazenar, divulgar, via papel. E justamente estas dificuldades, que depois foram diminuídas com a invenção da máquina de escrever (falamos dela daqui umas linhas), criam no ser humano (preguiçoso ou prático) a necessidade de criar filtros. Nem tudo ia para o papel, apenas o que era de fato relevante e que valesse a pena o esforço.

A máquina de escrever, inventada em sua melhor forma em 1843, facilitou a escrita. Porém ainda continuava a ser um desafio escrever horas a fio. Lembrando que não existia "BackSpace". Cada erro de digitação, cada erro gramatical ou cada frase mal escrita representava a necessidade de jogar tudo fora e começar tudo de novo. Existia o limpa-tipo, claro, mas era uma tormenta.
Dessa mesma forma, havia de ter muita disposição para escrever e registrar as idéias, informações e afins, tinha que valer mesmo a pena.

Surge então o computador, essa deliciosa máquina de viciar, com suas teclas macias, seus editores de texto e o bendito "BackSpace". Errou?! Sem crise o corretor ortográfico corrige para você. Não gostou? E daí, seleciona e apaga o trecho ruim.
Começou a ruir, silenciosamente, o poder de filtro, que só a preguiça/prática traz. O limitador dos primeiros computadores, com sua telas verdes, passou a ser memória. Contávamos no início dos anos 80 e até os anos 90 com pouco espaço de armazenagem. Custava caro. Mantinhamos armazenado o que valia a pena e jogávamos no lixo (virtual) aquilo que não valia o espacinho tomado.

O progresso da tecnologia não para, acelera mais e mais e os obstáculos parecem inexistir. O que nos preocupa hoje, já tem uma solução em vista amanhã.
O que no início era bytes, passou a kilobytes, chegou a Megabytes, 100,400,700, GigaByte e agora Terabyte. Ao alcance de todos. Cabe no meu bolso.

Chegamos na geração terabyte. Lembra dos desafios da escrita à mão? Inexistem. Lembra da dificuldade de datilografar? Não existe mais. Lembra do problema de armazenamento? Esquece, superamos isso.
Então, qual a necessidade de filtros agora?

Parece ainda não existir.

Escrevo, fotografo, desenho, gravo músicas, faço filmes e compartilho com o resto do mundo. Antes não tínhamos nada a dizer, agora dizemos ao mundo todo.

A geração tebabyte desaprendeu a se desapegar de memórias passadas e inutilizadas pelo tempo.
Tudo se consome, e mesmo o que se consumiu por 15 segundos, é armazenado.
Tudo é lícito e tudo convém. Tudo é permitido e nada precisa, ou deve, ser descartado.
Não existe mais lixo.

Devo experimentar essa coisa estranha? E porque não?
E esse cabelo novo? Porque não?
E esses novos costumes que jogam no chão o que aprendemos de berço?
E esse lixo industrializado de música, filme e toda forma de entretenimento? Qual o problema, cabe no meu HD!

Parece inexistir problemas por esta nova forma de vida à curto prazo, mas aprendi com o Newtão que toda ação causa uma reação inversa, de mesma força e intensidade.

Tudo nos é lícito, mas nem tudo nos convém.

Evandro L! Melo

Em nome de quem e a quem eu digo.

2011-06-28T09:14:00.001-03:00

- Seo Oscar (da quitanda) venho aqui a pedido (em nome de) minha mãe, me vê um quilo de tomate e um maço de cigarro.

- Endoidou menino?! Sua mãe jamais compraria cigarros.

- Sou mensageiro Lorde Fulano do Rei das Bandas do Lado de Lá e trago uma mensagem em nome do Rei das Bandas do lado de lá para vosso Rei das Bandas do Lado de Cá.

- Sim, e qual mensagem trazes de vosso Rei, conhecido como Rei humilde e misericordioso, bondoso para com os pobres?

- Estais correto quanto a sua observação quanto a meu Rei, bondoso e misericordioso. Pois bem, ele me envia para que em nome dele eu peça a vosso Rei, ajuda para conseguir um castelo novo, ainda maior e mais luxuoso e novas carruagens, com cavalos ferrari.

Para falar em nome de alguém, há de se considerar esse alguém, o que ele falaria por si mesmo.

Só posso dizer algo em nome de outro, se a pessoa me der autorização para fazê-lo, seja direta ou indiretamente, através de sua vida.

Para fechar minha oração ao Deus Pai, em nome do Deus filho, preciso antes conhecer o caráter desse que estou me dando ao direito de falar em se nome.

não consigo imaginar Jesus pedindo ao Pai por uma ajudinha que irá me beneficiar e a mais ninguém.

Como posso pedir em nome de Jesus por bênçãos financeiras e materiais se é com Ele que eu aprendo que "onde está o seu tesouro lá está seu coração" ou ainda que "o amor ao dinheiro é a raiz de todos os males" e também que eu devo olhar os lírios do campo e as aves do céu?

Conhecendo Jesus, sua vida, seus ensinos, bem sei que não posso pedir em seu nome um bem material desnecessário, como um carro de luxo.

Ao falar a Deus, em nome de Deus, é necessário pensar como ele, buscar seu caráter, imitá-lo.

Em nome de Jesus, amém.

Evandro L! Melo

Provem, e vejam.

2011-06-16T11:48:00.003-03:00

"Provem, e vejam como o Senhor é bom. Como é feliz o homem que nele se refugia!" Salmos 34:8

Tenho provado pouco e mal, o meu Senhor.

Provo mal, quando o coloco em prova, quase como uma chantagem, para benefício próprio.

Provo pouco, quando penso ter o controle das minhas ações. Quando me deixo tomar pela ansiedade e medos.

"Provem", é o convite do salmista. Não é "façam prova", "provoque" como alguns habilidosos enganam o povo na TV.

"…e vejam como o Senhor é bom.". A certeza do salmista me encanta. Não existe talvez ou qualquer ponta de dúvida. É certo que veremos que o Senhor é bom.

Como o convite da Vó quando diz "Prove esse bolo de fubá cremoso, é bom!", eu sem pestanejar obedeço.

Degustem, aproveitem, deleitem-se, experimentem, o Senhor é bom!

Evandro L! Melo

Oração, silêncio.

2011-05-31T10:28:00.003-03:00

Minha oração de hoje é silêncio Pai, para que ouças apenas meu coração, sem a manipulação das palavras que saem de minha boca.

Minhas súplicas quase nunca são sinceras, exponho o que me apraz e escondo o que me convém.

Meu coração nada te esconde. Ele é carne, músculo, sangue, sentimentos e angústias.
Despido de proteções.
Assim como não me é possível manipular-lhe o sangue sem tirar-lhe a vida, não lhe retiro, tampouco acrescento, os sentimentos. Bons e ruins se mostrarão.

E aquele, lá no fundo, que há tempos não se mede, venha a tona como hoje, inundando-me de coragem, sentimento que vem de Ti e se chama fé.

Amém.

Evandro L! Melo

As lutas que lutamos

2011-05-26T18:14:00.000-03:00

Acima de qualquer coisa, amor, respeito e cuidado.

O que me incomoda nesta vasta e rasa discussão que arranca de todos os lados opiniões vindo das vísceras e não da razão, é a limitação do ser humano em ser unitarefa e elencar a seu bel prazer a luta a ser lutada.
Sem que isso signifique já ter vencido as lutas anteriores.

O racismo é um fantasma que nos assola desde os princípios dos tempos e continua a nos assustar. Não o vencemos, então porque desistimos dessa luta?

E quanto a miséria? Já a vencemos?

Lamento pelos que virão, assumir um mundo onde se discute um oceano na profundidade de uma poça de água. Pelo que lutamos, se não por satisfazer nossas próprias vontades?
Bando de hienas demagogas é o que somos. Queremos apenas nossa parte da carniça, mas fazemos disso um espetáculo.

Distribuir e disseminar em todos os veículos kits contra a homofobia*, te parece razoável?
E saber que todos os dias, milhares de famílias assistem a discriminação, racismo e xenofobia sem se incomodar nas novelas da TV GLOBO, que muitos desses que estão tomando partido em ambos os lados dessa discussão assistem todos os dias, que mostram as famílias brancas ricas sendo servidas pela empregada negra e com seus motoristas nordestinos? Isso te parece razoável?

Isso incomoda? A quem?

A luta deveria ser pelo 'senso comum' não pelo 'bom senso'. Bom senso é o que nos diferencia dos outros, senso comum é o que mantém o equilíbrio.
Talvez para alguns seja bom senso aceitar o homossexualismo como algo natural, para outros não, mas o senso comum é a tolerância e respeito mútuo.
Ambas as partes precisam assumir como senso comum o respeito às opiniões diversas e diversificadas, sem que isso agrida minha liberdade em pensar, seja pra que lado for.

*O que é de fato ser homofóbico?
Ter uma opinião contrária, mas continuar tratando o próximo com respeito e amor é ser homofóbico?
Ou homofobia é tratar de forma hostil o homossexual?
Evandro L! Melo

2011-05-20T00:40:00.002-03:00

O Olhar

o olhar
ele sabe expressar
o que a alma quer falar

contar
pra si o que está por vir
esperança no porvir

acalentar o coração
fazer de tudo
pura paixão

o olhar
só ele sabe o que é

Evandro L! Melo
Foto e poesia

arrepio... É amor.

2011-05-11T22:21:00.000-03:00

...e nesse momento
em que tudo faz sentido
o coração palpita
o ouvido agradece
e o corpo, feliz
todo se arrepia...

Evandro L! Melo
@evandrolmelo

Rainha mãe

2011-05-08T12:14:00.000-03:00

O Jogo de Xadrez tem todo seu encanto. Representa um reino, uma vida, a forma que vivemos.
Todos somos peças neste tabuleiro.

Embora toda atenção seja dada do Rei, é dele a proteção de todos, é a Rainha que rouba a cena.
Como não pensar nela, como não falar dela? Ela, a rainha-mãe, mãe-rainha.

Dona de um charme único, poderosa, capaz de ir onde for preciso para proteger os seus.
Não se limita a uma só direção, não se contenta em andar devagar.

Vai para onde for preciso, num instante.

Verdade é que nos tempos antigos, tinha seu valor, como mulher, reduzido. Ciúme, medo dos homens, talvez.
Não fosse isso, tenho certeza de que além de pai, chamariam Deus de mãe.

Mãe que acolhe a criança, que ensina, que ama, que tem em seu abraço a cura. Mãe, o único ser no mundo com o dom de fazer o filho acreditar que "vai passar, vai passar".

Se hoje estou aqui, sobrevivendo, vivendo neste tabuleiro-mundo, é porque você, rainha-mãe, se sacrificou por mim, esteve onde foi preciso.

Mãe, o substantivo do verbo amar.

Evandro L! Melo

originalmente postado em 17/07/2010

sobre a caridade

2011-05-06T16:35:00.000-03:00

"E Piotr Pietróvitch estendeu a Sônia uma nota de dez rublos bem aberta. Sônia
pegou nela, corou, balbuciou umas palavras e apressou-se a fazer-lhe uma reverência. Piotr
Pietróvitch acompanhou-a até a porta com muita solenidade. Ela saiu finalmente daquele
quarto, muito comovida e admirada, e voltou para junto de Ekatierina Ivânovna na maior
perturbação. Durante todo o tempo que esta cena durou, Andriéi Siemiônovitch ou
permanecia junto da janela ou dava voltas pelo quarto para não interromper o diálogo;
assim que Sônia saiu, aproximou-se imediatamente de Piotr Pietróvitch e estendeu-lhe
solenemente a mão.

- Ouvi tudo e vi tudo - disse, acentuando a última palavra de maneira especial. - Isso
é nobre, isto é, humano. O senhor queria evitar a gratidão que eu bem vi. E, confesso-lhe,
se bem que, por princípio, não admita a caridade privada, porque não só não extirpa
radicalmente o mal como até o fomenta, não posso, no entanto, deixar de reconhecer que vi
o seu procedimento com satisfação... Sim, senhor, foi uma coisa simpática.

"E, confesso-lhe, se bem que, por princípio, não admita a caridade privada, porque não só não extirpa radicalmente o mal como até o fomenta"

- Tudo isso é absurdo! - murmurou Piotr Pietróvitch um tanto comovido e como se
olhasse com certo receio para Liebiesiátnikov.

- Não, não é absurdo. Um homem que, ofendido e amargurado, como o senhor, por
causa do que aconteceu ontem, ainda é capaz de pensar na desgraça alheia... um homem
assim, ainda que com a sua conduta cometa um erro social... no entanto... é digno de
respeito! Eu de nenhuma maneira esperava isso do senhor, Piotr Pietróvitch, tendo em
conta as suas idéias, oh! e quanto o prejudicam ao senhor essas idéias! Como o perturbou
aquele insucesso de ontem! - exclamou o bonacheirão do Andriéi Siemiônovitch, sentindo
outra vez renascer a sua amizade por Piotr Pietróvitch. - Mas por que, por que é que o
senhor, meu bom Piotr Pietróvitch, tinha tanto interesse nesse casamento legal? Por que
havia o senhor de exigir infalivelmente essa legalidade no casamento? Bem, se quiser, batame;
mas estou tão contente, tão contente, porque isso tenha falhado, porque o senhor
continue a ser livre e não seja um homem completamente perdido para a humanidade...
Pronto, já desabafei! "

FIODOR DOSTOIEVSKI em Crime e Castigo.

A árvore do bem e do mal

2011-05-01T21:33:00.002-03:00

Conhecer o bem e o mal. O fruto da árvore a qual Deus instruiu a seus primeiros filhos a que não comecem.

Deus é nosso pai, o pai perfeito, ao qual não é possível aludir qualquer falha, seja de personalidade, de caráter ou de amor.

Deus é amor, o amor é ele, portanto Deus nosso pai sabe como nos amar.

Quando um pai ou a mãe dizem não a um filho, quando o dizem de coração, não é por maldade, mas sim porque eles, com seus conhecimentos de vida mais vastos e amplos, sabem que aquilo não é bom ao filho, que aquilo lhe fará mal.

Quando Eva é abordada pela serpente, que astutamente, lhe oferece do fruto da árvore do conhecimento do bem e do mal, lhe diz que este fruto é bom e que lhe fará igual a Deus, conhecedores do bem e do mal, donos de si próprios, independentes, auto suficientes.

Ao comer o fruto, assumiram ainda que enganados pela serpente, que a partir daquele momento, eram capazes de decidir o que era melhor para si mesmos e não precisavam mais dos cuidados do Pai.

Os avisos de cuidado do Pai zeloso, de "Não ande por aí", "cuidado, não coloque a mão, vai queimar", "ei, isso machuca, não faça", "por aí você vai se dar mal", e também os conselhos e direcionamentos, "Esse é o melhor a caminho", "isso é o melhor a ser feito", "muito bem, está ótimo", perderam efeito.

Declararam sua independência, a partir daquele momento eram donos de seus próprios caminhos.
Soltaram da mão do Pai e atravessaram a rua sozinhos.

Talvez não soubessem que cada escolha é acompanhada de consequencias.

Deus não é um tirano, um ditador possessivo. Ele é amor, a forma mais completa que se pode ter do amor e por isso é o único capaz de cuidar de nós. Seu cuidado não é para se auto valorizar como Deus, Ele não carece disto, mas antes, para nos valorizar, por amor a nós.

Minha oração é para que Deus nos perdoe por este ato de rebeldia e procura pela independência e me aceite de volta em seus cuidados, como o filho pródigo que voltou ao colo do pai.

Evandro L! Melo

Os dias de Páscoa

2011-04-24T02:09:00.000-03:00

Penso nos acontecimentos destes 3 dias de Páscoa, da seguinte maneira:

- 6a-feira
Muita confusão, medo, aflição, ondas de terríveis pensamentos inundando a mente de todos.
Só Deus (Pai, Filho e Espírito Santo) tinham ciência de tudo.

- Sábado
Luto. Muito pesar, muita tristeza e dor. Cada um relembrando os momentos terrivelmente únicos do dia anterior e pensando - "E agora?!"

- Domingo
Espanto e admiração. Adoração e compreensão. Entendimento do que tudo aquilo significara.
Dia de milagre, de transformação. Dia de salvação.

Obrigado Pai, por ser a nossa Páscoa!

Evandro L! Melo
(originalmente escrito e postado em sexta-feira, 2 de abril de 2010)

A fúria de Pangéia

2011-04-20T10:51:00.000-03:00

Essa é uma história interessante, conta a vida de África e América, dois eternos amantes.
Ela era altiva como a vida e ele, forte como o amor.

Porém, como toda história de romance, havia um outro envolvido, alguém bastante intrigante.
Seu nome era Pangéia, forte e poderoso, senhor daquela era.
Seu coração doía, ao ver os dois em alegria, seu rosto se contorcia.

Dono de toda porção de terra, decidiu declarar guerra, reuniu seu escudeiro e pediu que desse um jeito, que América viesse a ser sua por inteiro.
Jeito, para quase tudo havia, logo lhe avisou, morte não desfazia e paixão não se movia.

Tamanha fora a fúria de Pangéia, clamou das profundas terras, força oculta, como ninguém soubera.
Bruta força que do fundo chão brotou, fez tremer os montes, rios e lagos esvaziou.
De tanto medo, a Terra começou a tremer, chacoalhou a todos, não escapou nenhum ser.

Se amando, África e América se olharam, coisa boa que não era, logo notaram.
E Pangéia, a terra ao meio dos dois partiu, em um forte estrondo, como nunca se ouviu.

De mãos dadas os amantes não puderam conter, os blocos de terra que os separavam, de tanto tremer.
Nem a força do amor foi capaz de segurar, as mãos unidas, os dois juntos, só queriam se amar.
E lentamente América e África pequenos se viam, e novos mares surgiam, das lágrimas que não continham.

O tempo impiedoso passou, mas o amor que foi, ficou e marcou.

Hoje América busca ser grande, dar a volta por cima e se reencontrar com África, seu amante.
Enquanto África que virara motivo de pilhéria, chora amargurado toda sua miséria.

Pangéia sujeito cruel, provou do seu veneno, amargo como fel. Vive em pedaços cercado de dor, e vez por outra é possível sentir o seu tremor.

Até hoje se conta de orelha em orelha, a história de amor entre África da pele escura e América da pele vermelha.

Texto de: Evandro L! Melo

Ilustração de: Felipe Lopes

escrito para o tema "Terremoto" do Sobre Pensar.

Sempre és

2011-04-15T11:28:00.000-03:00

Na tristeza, nos dias rosados
No sorriso, ou dias nublados
Presente como o ar
e eterno como vento
Tu És

no silêncio se mostra
no vazio se espera
a primeira nota,
a melhor nota como
Tu És

Minha alma a ti canta
no lamento, na esperança
na dor que arde em chama
em festa como uma criança

Agita-se em mim a paz
na procura do aconchego
ou na busca por si mesma
Tua calma é o que me apraz

Evandro L! Melo

com uns retoques do Diego Venâncio

Ciclo da miséria

2011-04-11T09:00:00.000-03:00

Minha impressão é que assistimos a miséria em seu ciclo vicioso como assistimos a um bom drama nos cinemas.
Choramos, nos emocionamos, por vezes nos indignamos com o vilão, mas então o filme acaba, o letreiro começa a subir, as luzes se acendem e voltamos a nossa vida real, aquela que não dá tempo de ficar pensando na miséria alheia.

"Meu senhor a pobreza não é um pecado. Mas a miséria, meu senhor, a miséria... essa sim, essa é pecado. Na pobreza ainda se conserva a nobreza dos sentimentos inatos; na miséria não há nem nunca houve nada que os conserve. (Crime e Castigo, Fiódor Dostoievski)."

Miséria é a falta de esperança, de perspectiva. É o sobreviver sem viver.

O ciclo da miséria não para, está na inércia da roda que gira e assim continuará até que uma força contrária a faça parar.

Quando vemos uma criança pedindo esmola no semáforo, nos enchemos de DÓ. Essa criança cresce e se torna um adolescente que nos faz sentir MEDO. A vida não para e esse adolescente chega a fase adulta, tem filhos e os explora, e sentimos RAIVA deles.
Os filhos explorados pelos quais sentimos DÓ vão crescer e se tornarem adolescentes perigosos e temerosos, sentiremos MEDO, chegarão prematuramente a fase adulta, terão filhos e os explorarão nos fazendo sentir RAIVA. Percebeu? Parece não ter fim.

E qual a missão da igreja (instituição ou não, melhor que não, que seja o ajuntamento de pessoas que seguem a Cristo)?
A missão da igreja é romper com esse ciclo miserável.

E para isso a igreja precisa estar Socialmente INSERIDA, ATUANTE e ser RELEVANTE.

Deixar de ser consumidora da graça apenas e ser doadora.

“A propósito, desprezo tudo que meramente me instrui sem expandir ou estimular imediatamente o meu grau de atividade. (Goethe)"

Trocar o sentimento de DÓ, por COMPAIXÃO. A compaixão é o sentimento de Dó seguido por uma ação, um ato de amar. A dó por si só se basta, vamos trocá-la então por compaixão.

É fácil transformar o mundo, basta o primeiro passo.

Vamos juntos?

Evandro L! Melo

Não é cinema

2011-04-04T13:36:00.000-03:00

vou chorar, lágrimas de dor
vão se esparramar,
num explendido ballet
a encantar de quem não é

vou partir, incrível dor
que nunca senti
não é cinema, bolero e tal
essa dor que aí está é real

vou mentir, vestir a capa
que te faz feliz
viver o conto, te fazer rir

vou sonhar, dias de sol
virão me iluminar
me fará andar, até onde der

***

Evandro L! Melo

Canção desajeitada

2011-03-24T18:57:00.000-03:00

Eu fiz essa canção desafinada
pra fazer você dormir
Não consegui
Eu fiz essa canção desajeitada
pra fazer você ninar
não deu em nada
E agora esta música vai ter
um lá-lá-lá
lá-lá-lá
eu só queria te ninar
lá-lá-lá lá-lá-lá
eu só queria te ninar

Canção Desajeitada by evandrospfc

Letra: Evandro L! Melo
Música: Rafael Bertolino

Visita esperada

2011-03-20T18:56:00.001-03:00

Quando ela, a morte, apareceu em seu espelho, numa manhã de segunda-feira, fria e chuvosa, lhe pediu a vida, ele sem susto e sequer com palpitação no coração, encarou o espelho, a morte, e com desdém voltou-se a torneira aberta e ao processo de abrir a pasta de dente, colocar na escova, molhar rapidamente e levar à boca. Tudo tão automático que seria capaz de fazer aquilo dormindo, ou até, morto.

Irritada, a morte não se conformava, tão acostumada com o pavor que provocava quando aparecia, ao desespero de pessoas tentando se agarrar à vida. Mesmo aquelas que passara a vida toda sem viver. Uma ponta de frustração lhe veio à tona e irritada ela interveio:
- Ei, estou aqui, sou sua morte, vim lhe buscar.

Sem parar a escovação, no modo automático, ele levanta o dorso, encara o espelho com desdém e se volta ao seu processo. Cospe, leva água à boca, gargareja, cospe, lava o rosto e enfim encara pra valer o espelho.
- Sim, você é a morte. E?
- E? Venho para te buscar.
- Pff, não me venha com essa.

Não parecia preocupado, realmente não estava. Não como aqueles que de tão cínicos, mesmo em momentos de pânico sabem disfarçar e manter a cara mórbida de desdém. Fato era que ele pouco se importava.
Saiu do banheiro, sem dizer nada, deixando a morte com cara de tonta. Situação ímpar na vida dela. Ei, morte tem vida?! Continuemos.

Entrou em seu quarto, já sentindo o aroma do seu café sendo passado na cafeteira elétrica, programada para passar o café sempre no mesmo horário. Cumprindo seu ritual diário, roboticamente, foi retirando do guarda roupa calça, camisa, gravata, já sabendo que qualquer peça que pegasse combinaria, seu guarda roupa era uniforme, as roupas todas parecidas, assim, dizia, não precisava perder tempo se arrumando.

Atônita, ela desistiu de fazer cena de terror e decidiu ir conversar com o rapaz.
- Tenho que te levar. Para isso que eu vim, te acompanho a vida toda e hoje é o dia em que tenho que te levar.
- Não, não é.
- Olha, de nada adianta sua tentativa de se apegar à vida...
- Hein?! Olha tenho pressa, tenho que sair, pegar 2 horas de trânsito e chegar no trabalho. Vamos tomar café e conversamos por lá.
- É...humm, certo. Vamos.
Antes de sair, fica alguns instantes se encarando no espelho com cara de que não está entendendo nada. - Mas, que diabos?!

Como hipnotizado, enche sua caneca com café, pouco açúcar, nada para comer, apenas o café amargo, que era tomado todos os dias enquanto ele lia as notícias em seu celular.
- Tem café na cafeteira, sirva-se. - Disse quando ela chegou.
Se servindo, ainda não acreditando na situação em que se encontrava, ela foi dizendo:

- Amigo, hum, obrigado pelo café, mas olha, realmente eu vim lhe buscar. É assim que as coisas funcionam.
- Assim como? Perguntou sem tirar os olhos do celular.
- Assim, você ganha a vida, eu e ela te acompanhamos durante um tempo, ela tomando a frente, e chega o dia em que eu tomo o lugar dela, assim.
- Essa é a questão. Você sequer se importa com seu trabalho. Eu abdiquei da vida há muito tempo, sequer me lembro do último dia em que a senti, há tempos seu trabalho deveria ter sido feito e você não percebeu. Que bela morte você é. Tem como trocar?
- Você é muito insolente, sabe o que eu sou capaz de...
- De que? De me matar? Uhhh que medo. Acha que me importo?

- Você já me acompanha faz tempo, se não percebeu o problema está contigo e não comigo. Vida é que eu não carrego mais, faz tempo.
- Sugiro mantermos esta relação, você me acompanha sem me incomodar e eu não lhe incomodo. Temos um trato? O que acha?

Após alguns minutos de goles de café amargo, ela quebra o silêncio.

- Trato feito.

Iniciou-se uma relação de amizade. Todos os dias tomavam café e mantinham a rotina, que era qualquer coisa, menos vida.

Evandro L! Melo

Sou do tempo que

2011-03-15T15:32:00.000-03:00

Sou do tempo que em noites quentes de verão ficávamos todas as crianças brincando na rua enquanto as mães conversavam nas calçadas. E lá se ia dez, onze da noite.

Em dias quentes que antecediam chuva então, os siriris saiam da toca e nós saíamos de casa. Potes de margarina ou vidros de maionese às mão, a caçar esses bichinhos nojentos.
Sou do tempo que nenhuma criança tinha joelhos sem uma casca de ferida.
Do tempo que ninguém sabia ou dava a menor importância para o colesterol, quanto mais saber a diferença entre eles. Do tempo que o tempo parecia mais lento.
Sou do tempo que já se ouvia a expressão "sou do tempo que..."
Ouvia dos mais velhos o quanto a infância deles sim, havia sido intensa. Eles sim apreciaram a vida, o mundo era mais calmo e as preocupações menores.

A verdade é que o mundo gira e com esses movimentos vai se transformando, sem pedir permissão ou sequer avisar que sua vida está passando, como um trem que não tem fim, que nunca para.
Sentados na estação, nossas vidas, sem pausas, vai passando na nossa frente e cada um faz para si a melhor imagem desse trem.
Cada vagão desse trem, que nunca para e que também não tem fim, representa um ciclo, um período da nossa vida. Os vagões da minha infância sem dúvida foram os mais belos até agora.
O mesmo vagão que passa agora é visto por diferentes olhos e perspectivas. É visto cinza por alguns adultos e cheio de cores vibrantes pelas crianças.
E nos bancos da estação, ouvem-se suspiros melancólicos "sou do tempo que esse vagão era colorido", enquanto uma criança pensa "uau, que cores incríveis".

Nada vai mudar o curso do trem, diminuir sua bruta velocidade ou sua sorrateira passagem, mas percebê-lo de uma forma bela certamente tornará sua passagem mais agradável.
Até chegar o momento em que o trem para, e é o fim de um ciclo, uma vida.

Evandro L! Melo

...guiça

2011-03-14T16:15:00.001-03:00

De preguiça o eco só repete:

- Iça, iça, iça.

Evandro L! Melo

Sonhei Soneto

2011-03-04T23:40:00.000-03:00

sonhei em versos
dormi em prosa
acordei em rimas
vivo em páginas

dormi em rimas
sonhei em prosa
acordei em versos
vivo nos cantos

acordei em pranto
dormi ao verso
sonhei em vão

acordei em prosa
sonhei romance
vivo em soneto

Evandro L! Melo

Este soneto faz parte do tema "Sonhos"no Sobre Pensar.

Me alugo para sonhar

2011-02-18T17:53:00.001-02:00

Gabriel García Márquez

Às nove, enquanto tomávamos o café da manhã no terraço do Habana Riviera, um tremendo golpe de mar em pleno sol levantou vários automóveis que passavam pela avenida à beira-mar, ou que estavam estacionados na calçada, e um deles ficou incrustado num flanco do hotel. Foi como uma explosão de dinamite que semeou pânico nos vinte andares do edifício e fez virar pó a vidraça do vestíbulo. Os numerosos turistas que se encontravam na sala de espera foram lançados pelos ares junto com os móveis, e alguns ficaram feridos pelo granizo de vidro. Deve ter sido uma vassourada colossal do mar, pois entre a muralha da avenida à beira-mar e o hotel há uma ampla avenida de ida e volta, de maneira que a onda saltou por cima dela e ainda teve força suficiente para esmigalhar a vidraça.

Os alegres voluntários cubanos, com a ajuda dos bombeiros, recolheram os destroços em menos de seis horas, trancaram a porta que dava para o mar e habilitaram outra, e tudo tornou a ficar em ordem. Pela manhã, ninguém ainda havia cuidado do automóvel pregado no muro, pois pensava-se que era um dos estacionados na calçada. Mas quando o reboque tirou-o da parede descobriram o cadáver de uma mulher preso no assento do motorista pelo cinto de segurança. O golpe foi tão brutal que não sobrou nenhum osso inteiro. Tinha o rosto desfigurado, os sapatos descosturados e a roupa em farrapos, e um anel de ouro em forma de serpente com olhos de esmeraldas. A polícia afirmou que era a governanta dos novos embaixadores de Portugal. Assim era: tinha chegado com eles a Havana quinze dias antes, e havia saído naquela manhã para fazer compras dirigindo um automóvel novo. Seu nome não me disse nada quando li a notícia nos jornais, mas fiquei intrigado por causa do anel em forma de serpente e com olhos de esmeraldas. Não consegui saber, porém, em que dedo o usava.

Era um detalhe decisivo, porque temi que fosse uma mulher inesquecível cujo verdadeiro nome não soube jamais, que usava um anel igual no indicador direito, o que era mais insólito ainda naquele tempo. Eu a havia conhecido 34 anos antes em Viena, comendo salsichas com batatas cozidas e bebendo cerveja de barril numa taberna de estudantes latinos. Eu havia chegado de Roma naquela manhã, e ainda recordo minha impressão imediata por seu imenso peito de soprano, suas lânguidas caudas de raposa na gola do casaco e aquele anel egípcio em forma de serpente. Achei que era a única austríaca ao longo daquela mesona de madeira, pelo castelhano primário que falava sem respirar com sotaque de bazar de quinquilharia. Mas não, havia nascido na Colômbia e tinha ido para a Áustria entre as duas guerras, quase menina, estudar música e canto. Naquele momento andava pelos trinta anos mal vividos, pois nunca deve ter sido bela e havia começado a envelhecer antes do tempo. Em compensação, era um ser humano encantador. E também um dos mais temíveis.

Viena ainda era uma antiga cidade imperial, cuja posição geográfica entre os dois mundos irreconciliáveis deixados pela Segunda Guerra Mundial havia terminado de convertê-la num paraíso do mercado negro e da espionagem mundial. Eu não teria conseguido imaginar um ambiente mais adequado para aquela compatriota fugitiva que continuava comendo na taberna de estudantes da esquina por pura fidelidade às suas origens, pois tinha recursos de sobra para comprá-la à vista, com clientela e tudo. Nunca disse o seu verdadeiro nome, pois sempre a conhecemos com o trava-língua germânico que os estudantes latinos de Viena inventaram para ela: Frau Frida. Eu tinha acabado de ser apresentado a ela quando cometi a impertinência feliz de perguntar como havia feito para implantar-se de tal modo naquele mundo tão distante e diferente de seus penhascos de ventos do Quindío, e ela me respondeu de chofre:

— Eu me alugo para sonhar.

Na realidade, era seu único ofício. Havia sido a terceira dos onze filhos de um próspero comerciante da antiga Caldas, e desde que aprendeu a falar instalou na casa o bom costume de contar os sonhos em jejum, que é a hora em que se conservam mais puras suas virtudes premonitórias. Aos sete anos sonhou que um de seus irmãos era arrastado por uma correnteza. A mãe, por pura superstição religiosa, proibiu o menino de fazer aquilo que ele mais gostava, tomar banho no riacho. Mas Frau Frida já tinha um sistema próprio de vaticínios.

— O que esse sonho significa — disse — não é que ele vai se afogar, mas que não deve comer doces.

A interpretação parecia uma infâmia, quando era relacionada a um menino de cinco anos que não podia viver sem suas guloseimas dominicais. A mãe, já convencida das virtudes adivinhatórias da filha, fez a advertência ser respeitada com mão de ferro. Mas ao seu primeiro descuido o menino engasgou com uma bolinha de caramelo que comia escondido, e não foi possível salvá-lo.

Frau Frida não havia pensado que aquela faculdade pudesse ser um ofício, até que a vida agarrou-a pelo pescoço nos cruéis invernos de Viena. Então, bateu para pedir emprego na primeira casa onde achou que viveria com prazer, e quando lhe perguntaram o que sabia fazer, ela disse apenas a verdade: "Sonho". Só precisou de uma breve explicação à dona da casa para ser aceita, com um salário que dava para as despesas miúdas, mas com um bom quarto e três refeições por dia. Principalmente o café da manhã, que era o momento em que a família sentava-se para conhecer o destino imediato de cada um de seus membros: o pai, que era um financista refinado; a mãe, uma mulher alegre e apaixonada por música romântica de câmara9 e duas crianças de onze e nove anos. Todos eram religiosos, e portanto propensos às superstições arcaicas, e receberam maravilhados Frau Frida com o compromisso único de decifrar o destino diário da família através dos sonhos.

Fez isso bem e por muito tempo, principalmente nos anos da guerra, quando a realidade foi mais sinistra que os pesadelos. Só ela podia decidir na hora do café da manhã o que cada um deveria fazer naquele dia, e como deveria fazê-lo, até que seus prognósticos acabaram sendo a única autoridade na casa. Seu domínio sobre a família foi absoluto: até mesmo o suspiro mais tênue dependia da sua ordem. Naqueles dias em que estive em Viena o dono da casa havia acabado de morrer, e tivera a elegância de legar a ela uma parte de suas rendas, com a única condição de que continuasse sonhando para a família até o fim de seus sonhos.

Fiquei em Viena mais de um mês, compartilhando os apertos dos estudantes, enquanto esperava um dinheiro que não chegou nunca. As visitas imprevistas e generosas de Frau Frida na taberna eram então como festas em nosso regime de penúrias. Numa daquelas noites, na euforia da cerveja, sussurrou ao meu ouvido com uma convicção que não permitia nenhuma perda de tempo.

— Vim só para te dizer que ontem à noite sonhei com você — disse ela. — Você tem que ir embora já e não voltar a Viena nos próximos cinco anos.

Sua convicção era tão real que naquela mesma noite ela me embarcou no último trem para Roma. Eu fiquei tão sugestionado que desde então me considerei sobrevivente de um desastre que nunca conheci. Ainda não voltei a Viena.

Antes do desastre de Havana havia visto Frau Frida em Barcelona, de maneira tão inesperada e casual que me pareceu misteriosa. Foi no dia em que Pablo Neruda pisou terra espanhola pela primeira vez desde a Guerra Civil, na escala de uma lenta viagem pelo mar até Valparaíso. Passou conosco uma manhã de caça nas livrarias de livros usados, e na Porter comprou um livro antigo, desencadernado e murcho, pelo qual pagou o que seria seu salário de dois meses no consulado de Rangum. Movia-se através das pessoas como um elefante inválido, com um interesse infantil pelo mecanismo interno de cada coisa, pois o mundo parecia, para ele, um imenso brinquedo de corda com o qual se inventava a vida.

Não conheci ninguém mais parecido à idéia que a gente tem de um papa renascentista: glutão e refinado. Mesmo contra a sua vontade, sempre presidia a mesa. Matilde, sua esposa, punha nele um babador que mais parecia de barbearia que de restaurante, mas era a única maneira de impedir que se banhasse nos molhos. Aquele dia, no Carvalleiras foi exemplar. Comeu três lagostas inteiras, esquartejando-as com mestria de cirurgião, e ao mesmo tempo devorava com os olhos os pratos de todos, e ia provando um pouco de cada um, com um deleite que contagiava o desejo de comer: as amêijoas da Galícia, os perceves do Cantábrico, os lagostins de Alicante, as espardenyas da Costa Brava. Enquanto isso, como os franceses, só falava de outras delícias da cozinha, e em especial dos mariscos pré-históricos do Chile que levava no coração. De repente parou de comer, afinou suas antenas de siri, e me disse em voz muito baixa:

— Tem alguém atrás de mim que não pára de me olhar.

Espiei por cima de seu ombro, e era verdade. Às suas costas, três mesas atrás, uma mulher impávida com um antiquado chapéu de feltro e um cachecol roxo, mastigava devagar com os olhos fixos nele. Eu a reconheci no ato. Estava envelhecida e gorda, mas era ela, com o anel de serpente no dedo indicador.

Viajava de Nápoles no mesmo barco que o casal Neruda, mas não tinham se visto a bordo. Convidamos para mulher a tomar café em nossa mesa, e a induzi a falar de seus sonhos para surpreender o poeta. Ele não deu confiança, pois insistiu desde o princípio que não acreditava em adivinhações de sonhos.

— Só a poesia é clarividente — disse.

Depois do almoço, no inevitável passeio pelas Ramblas, fiquei para trás de propósito, com Frau Frida, para poder refrescar nossas lembranças sem ouvidos alheios. Ela me contou que havia vendido suas propriedades na Áustria, e vivia aposentada no Porto, Portugal, numa casa que descreveu como sendo um castelo falso sobre uma colina de onde se via todo o oceano até as Américas. Mesmo sem que ela tenha dito, em sua conversa ficava claro que de sonho em sonho havia terminado por se apoderar da fortuna de seus inefáveis patrões de Viena. Não me impressionou, porém, pois sempre havia pensado que seus sonhos não eram nada além de uma artimanha para viver. E disse isso a ela.

Frau Frida soltou uma gargalhada irresistível. "Você continua o atrevido de sempre", disse. E não falou mais, porque o resto do grupo havia parado para esperar que Neruda acabasse de conversar em gíria chilena com os papagaios da Rambla dos Pássaros. Quando retomamos a conversa, Frau Frida havia mudado de assunto.

— Aliás — disse ela —, você já pode voltar para Viena.

Só então percebi que treze anos haviam transcorrido desde que nos conhecemos.

— Mesmo que seus sonhos sejam falsos, jamais voltarei — disse a ela. — Por via das dúvidas.

Às três, nos separamos dela para acompanhar Neruda à sua sesta sagrada. Foi feita em nossa casa, depois de uns preparativos solenes que de certa forma recordavam a cerimônia do chá no Japão. Era preciso abrir umas janelas e fechar outras para que houvesse o grau de calor exato e uma certa classe de luz em certa direção, e um silêncio absoluto. Neruda dormiu no ato, e despertou dez minutos depois, como as crianças, quando menos esperávamos. Apareceu na sala restaurado e com o monograma do travesseiro impresso na face.

— Sonhei com essa mulher que sonha — disse.

Matilde quis que ele contasse o sonho.

— Sonhei que ela estava sonhando comigo disse ele.

— Isso é coisa de Borges — comentei.

Ele me olhou desencantado.

— Está escrito?

— Se não estiver, ele vai escrever algum dia — respondi. — Será um de seus labirintos.

Assim que subiu a bordo, às seis da tarde, Neruda despediu-se de nós, sentou-se em uma mesa afastada, e começou a escrever versos fluidos com a caneta de tinta verde com que desenhava flores e peixes e pássaros nas dedicatórias de seus livros. À primeira advertência do navio buscamos Frau Frida, e enfim a encontramos no convés de turistas quando já íamos embora sem nos despedir. Também ela acabava de despertar da sesta.

— Sonhei com o poeta — nos disse.

Assombrado, pedi que me contasse o sonho.

— Sonhei que ele estava sonhando comigo disse, e minha cara de assombro a espantou.

— O que você quer? Às vezes, entre tantos sonhos, infiltra-se algum que não tem nada a ver com a vida real.

Não tornei a vê-la nem a me perguntar por ela até que soube do anel em forma de cobra da mulher que morreu no naufrágio do Hotel Riviera. Portanto não resisti à tentação de fazer algumas perguntas ao embaixador português quando coincidimos, meses depois, em uma recepção diplomática. O embaixador me falou dela com um grande entusiasmo e uma enorme admiração. "O senhor não imagina como ela era extraordinária", me disse. "O senhor não resistiria à tentação de escrever um conto sobre ela". E prosseguiu no mesmo tom, com detalhes surpreendentes, mas sem uma pista que me permitisse uma conclusão final.

— Em termos concretos — perguntei no fim —, o que ela fazia?

— Nada — respondeu ele, com certo desencanto. — Sonhava.

Março de 1980

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Acompanhe o tema "Sonhos" no espaço Sobre Pensar. www.sobrepensar.tumblr.com
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Vã

2011-02-14T11:04:00.001-02:00

O céu já clareou
já é manhã
a chuva já passou
vã

Memórias vem e vão
Saudades de um verão
e toda imensidão
vã

Vamos diferente
hoje e amanhã
a vida pela frente
vã

Ah vida que me resgata
me toca a pele
me puxa a alma

Vã sina
que réu carrego
a vida ensina
minha força
vã

Letra: Evandro L! Melo

Música: Rafael Bertolino

Vã by evandrospfc

Oração: Sentidos e sentimentos

2011-02-01T10:53:00.002-02:00

Desperto cedo, com os berros frenéticos do despertador, exímio cumpridor do seu dever. Tento em vão ganhar alguns minutos a mais de sono. A força externa que me chama a levantar e olhar o dia é mais forte do que o pequeno ser preguiçoso que habita em mim me pedindo para continuar horizontal.

Sigo na rotina da preparação diária, sem me cansar dela.
Água no fogão, coador com pó de café a postos, esperando para se exibir em aroma formidável.

Prestes a começar minha primeira oração do dia, dou um gole no café que acabara de coar e nada me vem à mente senão:
-Pai obrigado por este café amargo. Obrigado pelo aroma que entra pelas narinas e invade a alma. Obrigado pelas sensações que sinto ao notar o dia que nasce, belos e únicos, como são as manhãs de verão.
Obrigado por estar presente em tudo isso.

Amém.

Evandro L! Melo

Penso e nada mais

2011-01-31T11:03:00.001-02:00

Sou um pássaro livre dentro de uma gaiola. Quando me ponho a pensar vivo pelos ares sentindo frio, calor e o vento…
ah, o vento, só quem é livre sabe o que é o vento.

Mas quando num repente trazido à realidade me percebo cercado por grades, limitado e nada posso fazer. Minhas forças são limadas, minha mente do alto volta ao chão, me vejo cercado por grades, limitado.

A porta da gaiola encostada sem cadeado, ferrolho algum. Basta um esforço um empurrão, mas medroso, nada faço. Fico à espera de algo do céu, algo que já me foi dado.
Covarde, deixo a voz calada.

Nada faço, a não ser pensar.
Covarde.

Evandro L! Melo

* Este texto faz parte do tema "Covardia" do Sobre Pensar. Visite lá! http://sobrepensar.tumblr.com

Plantava sonhos

2011-01-18T09:04:00.000-02:00

Plantava sonhos, como quem planta vida. Vida que passa de mansinho, em seu tempo próprio. Os sonhos eram plantados, um a um semeado, em terra fofa, previamente cuidada. Havia de ser a casa certa onde o sonho repousasse e desse frutos.

Junto aos sonhos plantava também promessas, embora muitas vezes alertado de que era preciso cuidado ao se plantar promessas, elas crescem rapidamente e se multiplicam, tornando muito difícil a colheita.

O plantio de sonhos e promessas até fazia bem, desde que feito com parcimônia e acompanhado bem de pertinho. Muitos se perdiam em seus próprios sonhos e eram sufocados pelas promessas semeadas por suas mãos.

Tanto tempo passava plantando sonhos e promessas, que não lhe sobrava tempo de colher seus frutos. Ficou só na promessa.

Evandro L! Melo
www.SobrePensar.tumblr.com

tão doce

2011-01-11T08:29:00.002-02:00

O doce nome de Jesus
é de graça, pela graça
é seguro, tão seguro
é perfume, é encanto
coberta que envolve e aquece
alegria que se expressa no sorriso
é paz, luz na escuridão
é paz, água no sertão
é sol no meio da noite
é doce, tão doce.

Evandro L! Melo

Votos sinceros

2011-01-01T19:50:00.000-02:00

Tão eficaz quanto um romance platônico, são esses votos sinceros de passagem de ano.

Românticos, nos abraçamos, trocamos palavras de sinceros desejos, enviamos emails aos amigos distantes, mensagens reduzidas no celular e twitter, sempre desejando paz, amor, alegria, saúde...

Mas assim como o amor platônico, tudo isso não desce à atmosfera da vida real, não chega à verdade do toque. Tudo não passa de uma sincera superficialidade.

O tempo, a vida, não tem demarcadores, é infinita, contínua e não se deixa perceber por calendários. O calendário nada mais é que uma linha imaginária no tempo infinito.
É uma maneira que criamos para controlar e ordenar algo feito para ser livre, radicalmente livre e indomesticável.

Ao desejarmos conceitos tão abrangentes como paz, amor, felicidade na passagem de um ano ao outro, estamos expressando nossa incapacidade de fazer acontecer.

O ano será o que fizermos dele, e se não descermos esses conceitos sempre tão na superfície, para nossas vidas, para nosso cotidiano, não passam de espumas ao vento, bolhas de sabão, não passam de nada.

Desejar da maneira como fazemos é delegar ao acaso que seja dono do mundo. É deixar ao destino que nos controle e que faça acontecer.

Descer estes votos para o dia a dia significa, aí sim, que eu desejo que o ano seja feliz, de paz e alegria e que para isso, amigo, vou me esforçar para que aconteça.
Me comprometo com você, amado, que vou buscar viver bem para ter saúde, vou procurar harmonia, nem que para isso tenha que ceder em alguns pontos, para que tenhamos uma vida de alegria.

E para quando tudo fugir do meu controle, deixo então esses momentos para o acaso, deixo ao destino.

Desejo, portanto, desejar menos e agir mais.

Feliz 2011! (é para isso que vou me esforçar)

Evandro L! Melo

Na noite de Natal eu vi Jesus

2010-12-27T09:40:00.001-02:00

"O Rei responderá: 'Digo-lhes a verdade: O que vocês fizeram a algum dos meus menores irmãos, a mim o fizeram..." (Mat 25:31-46).

Na noite de Natal eu vi Jesus. É disso que se trata este conto pós Natal. Na noite de Natal eu vi o motivo da festa, Jesus.

Não foi em meio à minha reunião com a família, onde Ele certamente também estava. Também o senti neste jantar, na farta mesa que graças a Ele tivemos, na alegria que emanava em gritos e risos das crianças, nos abraços e na comunhão, também o senti em tudo isso.

Mas foi voltando para casa, passada a virada, a chegada do Natal, que eu vi Jesus. Estava perto de casa, na forma como Ele costuma vir, como a menor das criaturas.
Estava como um mendigo, acampado na rua debaixo, dormindo sob madeiras que improvisavam uma casa. Sorte a Dele que era uma noite de calor, sofria menos assim.

Jesus que há muito tempo veio como uma criança indefesa, nascida pobre num manjedoura sujo, úmido que fedia a bicho, agora dormia no chão duro, desprotegido numa rua suja.

São dias difíceis este que Jesus está passando, talvez pela data, que deveria ser de alegria, mas que há tempos não encontra motivos para comemorá-la, talvez por isso Jesus nesta noite não suportou a dor e se entregou a uma garrafa de cachaça. A cachaça fora sua companheira nesta noite de Natal, sequer um cachorro matusquela o acompanhou.

Pobre Jesus.

Jesus que tem um nome, uma história, uma vida, como qualquer um de nós, agora estava largado, esquecido, apagado.

Pobre Jesus.

Mas o Natal existe, Natal que é nascer, fez nascer em mim compaixão ao passar por Ele e ao menos preparar uma cesta para que Jesus tivesse uma ceia de Natal.

A cesta não era tão farta quanto meu jantar, mas foi o que eu acho que pude fazer de melhor. Um chocotone delicioso que estava guardando para comer qualquer dia desses, uma garrafa (a última) de coca-cola geladinha, alguns salgadinhos e um livrinho para distrair Jesus.
Dei o que eu tinha, não o que me sobrou.

Preparei tudo com carinho e ainda na noite de Natal fui até a casa de Jesus. Não quis incomodar Ele que dormia tranquilamente.
Sem fazer barulho, deixei a cesta ao seu lado, e disse: - Deus o abençoe meu caro.

Voltei para casa pensando em Jesus. Feliz por ter visto Jesus, triste por ter visto Jesus naquela situação.

O Natal deste ano fez sentido pra mim. Algo em mim nasceu.

Evandro L! Melo

O natal do lado de lá

2010-12-23T10:18:00.005-02:00

Um pequeno conto de natal, que procura mostrar o Natal que busco, que entendo, que desejo.

Basta clicar AQUI para ver o singelo livrinho digital que criei. Bem amador, mas com amor e agora com ilustrações do Nuno Junior, um amigo nada vaidoso.

Jesus nasceu, por isso, Feliz Natal.

Mais Natais aqui:
O menino sumiu
Os paradoxos do Natal

Evandro L! Melo

O natal do lado de lá

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21 de Dezembro

2010-12-21T08:12:00.001-02:00

Lisavieta acordava todos os dias às 8hs. Não antes, pois dava olheiras, nem depois, que lhe deixava com o rosto inchado. Às 8hs.

Em seu pequeno apartamento, decorado à época, no que hoje chamaríamos vintage, se arrumava para sair. Com espelhos por todos os cantos, não se cansava de se olhar.

O café da manhã era apenas comida integral. Fazia isso para manter a pele macia e os cabelos sedosos.

Grande parte de seu tempo era gasto sentada em sua penteadeira, a qual tinha imenso apreço, frente ao espelho. A penteadeira branca, com as extremidades arredondadas, lembrava os contos de fada. Os pés tinham seu prórpio charme, sustentava, todo o peso com elegância de miss. O espelho, ao qual se olhava sem parar, era composto por uma parte maior ao centro e dois menores dos lados. Tinham os cantos arredondados e a moldura esculpida em madeira, com ornamentos lembrando flores.

Cuidava da pele, depois se maquiava e, por último, penteava os cabelos, negros como seus olhos, lisos e curtos, na altura das maçãs do rosto. Aquilo era mais do que uma rotina, se tornara um ritual.

O guarda-roupa era repleto de belas roupas. Para festas, ocasiões formais, embora ela fosse a pouquíssimas, e para o dia a dia. Curioso é que mesmo para o que ela chamava de dia a dia, eram roupas belíssimas, finas.

Não gostava do inverno, deixava sua pele ressecada, tampouco do verão que deixava oleosa.

Era apaixonada pela primavera, a estação perfeita. Clima ideal para passear nas ruas, todas floridas. O romance estava sempre no ar da primavera.

Até mesmo as estáticas construções, de aço e concreto, pareciam diferentes. Ganhavam um tom animado aos raios de sol. As flores davam um novo colorido ao cinza azulado do concreto. Na primavera, era quando Lisavieta mais saía para seus passeios.

Tinha o rosto animado, um ar de sonhadora, como tinham as adolescentes entregues às primeiras paixões. Seus olhos, como duas jabuticabas, brilhavam perolados.

Seu andar era lento, sem pressa alguma. Seus olhos percorriam todo o ambiente, bservando detalhes invisíveis à maioria.

Um pequeno galho, composto por apenas uma folha e uma flor, se desprende do alto de sua morada e cai numa dança rodopiante, mostrando sua graça.

Um bando de maritacas que se amontoam e falam freneticamente, possivelmente todas comentando o quão boa era a estação.

E o vento parecia apaixonado por Lisavieta. Romântico, se apressava antes dela, chacoalhava os ipês roxos e amarelos e assim formava um colorido tapete para ela passar.

Lisavieta com seu chapéu, pequeno e ajustado, ornamentado com uma flor, ao se encontrar com o vento, segurava o chapéu e reclamava. O vento, por sua vez, sorria.

Caminhando em ruas de paralelepípedos, Lisavieta passara em frente a um charmoso café. Entrou, sentou-se à mesa e pediu um, com pouco açúcar.

Começara a ler seu livro, um romance, quando fora surpreendida com um botão de rosa que aparecera à sua frente. Abaixou o livro e notou que na ponta do cabo da flor, tinha um rapaz. Bem vestido, com terno e colete pretos, gravata vermelha e camisa branca. Tinha a pele morena, traços finos, cabelos bem penteados. Trazia na outra mão, colado ao peito, seu chapéu, como era o costume da época.

O rapaz sorria, seus olhos brilhavam, não escondendo sua pura admiração. Lisavieta ruborizou-se. As maçãs de seu rosto ficaram rosas, quase vermelhas. Seus olhos não conseguiam esconder sua feliz surpresa. Com as mãos levemente trêmulas, aceitou a flor e com um gesto meigo e tímido a levou ao nariz, sentindo seu perfume.

Colocou a flor entre as páginas de seu romance, como um marca-páginas, e agradeceu.

Conversaram brevemente e o cortês rapaz se despediu, com um respeitoso beijo em suas mãos.

"Como eram macias", lembrou ele tempos depois.

Lisavieta terminou seu café e voltou para seu apartamento. Tinha o olhar distante, passava repetidamente o filme daquele momento em sua mente. Apressou-se em colocar sua rosa em um vaso com água e a deixou em sua penteadeira, onde poderia contemplar horas e horas. No resto daquele dia não pensara em outra coisa e naquela noite sonhou que dançava no ar, como uma bailarina encantada.

Na manhã seguinte, logo após sair da cama, foi até a penteadeira. Olhou a flor, que já não era mais a mesma que outrora, levantou os olhos e se deparou com o espelho, que não se preocupava em esconder nada. Um frio percorreu seu corpo indo descansar em seu estômago.

No outro dia, sem coragem de se ver recém saída da cama, preferiu se arrumar primeiro. Depois, sentada em sua penteadeira, frente ao espelho, terminava sua maquiagem quando uma pétala de sua flor se desprendera e caíra. Lágrimas rolaram.

Ao observar a flor, notara que desbotara, assim como seu rosto, agora borrado pelas lágrimas.

Dia após dia observava a beleza se esvaindo.

A flor murchou, secou, morreu.

Sentada em frente à penteadeira, Lisavieta acompanhou o ciclo. Jamais levantara dali novamente.

Murchou, secou e morreu.

A primavera chegara ao fim.

Evandro L! Melo

Fotos de: Will Droops (1a e 3a) e Evandro L! Melo (2a e 4a)

Este conto também encontra-se incontido no livro inCONTidOS.

Vaidade

2010-12-16T16:48:00.000-02:00

O vaidoso, estufa o peito e grita aos montes, todo garboso:
- Eco…
Em resposta só escuta:
- Ego, Ego, ego…

Evandro L! Melo

Sobre Pensar

2010-12-15T09:07:00.001-02:00

Sobre Pensar é um coletivo de pensadores (pessoas que pensam que pensam) que procuram uma maneira de expressar o que não conhecem bem.
Um projeto simples onde algumas pessoas darão suas graças a um tema em comum.

Além deste que vos escreve estas mal escritas linhas, o Sobre Pensar conta também com
Nuno Junior, designer/publicitário consagrado, vencedor de 2 Leões de Cannes,
João Guilherme, jornalista aclamado, vencedor de 1 prêmio Pulitzer e cofundador do Wikileaks; e
Denis Campos, músico/poeta dono de uma carreira sólida e reconhecida, tem parcerias importantes com Bono Vox, e busca seu 1o Disco de Platina.

Além da participação de convidados especiais.

Vale a visita, o comentário, sugestão, crítica... até xingar e ofender a honra alheia.

Visite lá: http://sobrepensar.tumblr.com

Evandro L! Melo

A vida, o vento

2010-12-08T08:51:00.000-02:00

A vida é como o vento
A sentimos a todo momento
passando,
sem parar,
sem voltar.

Evandro L! Melo

Ilustração de Uiara F'Melo

livre

2010-12-07T08:27:00.002-02:00

"Livre é a borboleta, que só vive um dia e o faz voando."

Evandro L! Melo

Formiga só trabalha porque não sabe cantar

2010-12-05T17:24:00.000-02:00

Disseram-me:
-Vai ter com a formiga, ó preguiçoso.
Eu fui, estendi uma rede e fiquei lá vendo a bichinha trabalhar.

Evandro L! Melo

Escrivão de mim

2010-12-01T10:29:00.000-02:00

Já disse e repeti aqui que não sou dono de mim mesmo. Ao contrário do que por muito tempo imaginei, meu corpo não é uma máquina pilotada por meu cérebro. Não faço o que eu quero, mas o que a vida tem pra mim.

Poucas são as vezes em que para criar algo, escrever por exemplo, eu tenho o controle da situação, e essas poucas vezes são as vezes que as coisas saem pior.

Eu controlar significa eu pegar a idéia e procurar a melhor rima, a melhor frase, a melhor forma de encaixar isso e aquilo.

O que na maioria das vezes acontece é que tudo me vem de uma vez, as idéias, as palavras, as rimas e as frases vem em mutirão, me inundam o lado esquerdo do cérebro e eu apenas num ímpeto obedeço e corro anotar o que me chegou.

A cabeça pensa, a mão escreve… E eu? que parte tenho nisso?
Sou um escrivão do meu sub consciente.

Se eu fosse espírita diria que é psicografia, mas não, isso não vem do além, vem do meu sub consciente.

Pode parecer então que eu não tenho parte alguma nesse processo, que apenas espero as palavras terem vontade de se tornarem histórias e viajarem para minha mente.

Porém o universo caótico onde vivem as palavras é a memória, que se não alimentada corretamente não produzirá nada novo.

Preciso me alimentar bem, para que a criatividade surja e eu volte a ser apenas o escrivão de mim mesmo.

Evandro L! Melo

Ensaio: Violência

2010-11-26T17:06:00.000-02:00

A maior violência não está nas telas de TV, nas capas dos jornais pelo mundo nem na pauta das conversas de barzinho, escritório, faculdade.

A maior violência é a violência velada, escondida e impreguinada em nós na forma de medo. Medo que não é ensinado na escola, ou em qualquer outro lugar, é o medo adquirido como instinto como osmose.

A maior violência é a que deixa mães aflitas passarem a noite em claro enquanto seus filhos estão tarde da noite aproveitando a juventude.
É o medo de quem fica em casa enquanto seu esposo(a) está ganhando o pão de cada dia.

É o medo que tirou as crianças das ruas. Agora estão todas livres dentro de apartamentos e condomínios cheios de grade.

É justamente a violência que nos obriga a fugir da violência, colocar grades em todas as janelas e ver o céu
listrado. Pessoas comuns instalar câmeras de segurança em suas casas, subir muros, instalar grades eletrificadas, pagar por segurança particular, mudar os planos do programa de final de semana para chegar mais cedo em casa.

É o pavor que gela o corpo quando você vê alguém "mau encarado" na rua, vindo em sua direção.
O receio de não mais ajudar o pobre que pede esmola julgando que pode ser um bandido.
É o medo que deixa alerta os motoristas que ao cair da noite não param em semáforos vermelhos.

A maior violência, a mais brutal violência é cultural, te tira a paz e faz parte do seu cotidiano sem que você
perceba, sutil como um sussurro macabro em seus ouvidos.

Evandro L! Melo

Ensaio: Dúvida

2010-11-25T08:36:00.000-02:00

Houve tempos em que despendia tempo em busca da certeza, tempos em que julgava dono de uma verdade única e imutável. Brigava para impor esta verdade e empurrar goela abaixo dos meus rivais, via os de opinião contrária como rivais.

Foram necessárias quase 3 décadas para eu perceber que essa certeza de nada vale e que a dúvida é uma bênção.

Em busca da certeza defendi instituições, líderes, movimentos. Hoje, na companhia da dúvida busco compreender os diversos sentidos da vida, beber de várias fontes e aprender com diversos professores.

Abençoados sejam os que tem dúvida, pois a eles pertencem a alegria do conhecimento.

Conhecimento que chega a cada instante, como a criança que está descobrindo o mundo e entra em êxtase quando vê um cachorro na rua. "Au au, olha o au au."

Busco a verdade, sempre, e não me canso de procurá-la em todas as partes. Luto contra as certezas, esses conceitos ditadores que entram na mente e tentam me dominar. Pensamentos que dão preguiça de mais pensar.

Se Sartre estava mesmo correto, "a dúvida é o preço da pureza", quero uma porção dela como companheira.

Não tente me entender, não me tente a me entender.

Evandro L! Melo

inCONTidOS

2010-11-19T17:04:00.000-02:00

Quando digo que não sou dono de mim mesmo, ao contrário, sou um passageiro desse ônibus chamado Acaso, deste barco chamado Vida, estou sendo verdadeiro, sem exageros algum.

Desde criança gosto de escrever (e ainda não aprendi, veja você), sempre mandei bem nas redações (até mesmo de volta das férias), vaguei por projetos pessoais que iam da inspiração e excitação inicial ao desanimo e esquecimento no dia seguinte.

Começava e desistia de quase tudo. Sou um colecionador de coleções. Já tive várias.
Mas a vida, o acaso, estes não desistiam de mim.

Este blog é prova disso. Há 3 anos e pouco atrás, por começar um trabalho na igreja, resolvi abrir este espaço, que era apenas para divulgação das atividades e agenda.
Uma coisa puxa outra que puxa outra e quando percebi estava voltando a me aventurar na escrita. Inicialmente escrevendo reflexões, depois contos e poesias.

E hoje, 3 anos depois e quase 20mil acessos (o que pra mim é bastante coisa) este blog me deu um livro de presente.
Por escrever aqui pensei porque não num livro? Porque não?!

Hoje, com bastante alegria, fui buscar na gráfica meu 1o (que audácia) livro. Um livrinho, livreto de 28 páginas, de contos que em sua maioria nasceram aqui, neste espaço.

'inCONTidOS' como é chamado meu livro teve a tiragem (imensa) de 200 exemplares que serão presenteados e vendidos a 5 reaizinhos que serão destinados aos projetos de Missão Integral do grupo ao qual me alegro em fazer parte.

Bom, como filhos só no final de 2011 ou 2012, vou ali plantar uma árvore para adiantar as coisas...

Se você se interessar em ter um livrinho, me manda um email que conversamos. ( evandrospfc@gmail.com )

PAZ!

Evandro L! Melo

Três

2010-11-17T09:18:00.000-02:00

Amanheceu, já é de dia
já não quero mais dormir
alegria em mim irradia
me dei conta que tenho você.

É de tarde, mas
nunca é tarde,
para dizer que
amo você.

Escureceu,
até a lua apareceu
e nos viu
de mãos dadas.
Sorriu.

Madrugada,
já não luto contra o sono
quero dormir a teu lado
e sonhar os seus sonhos.
...
...
...
Passa o tempo
lembro quando era um mês
só não passa esse amor
que agora é vezes três

* 16/11/10 - aniversário de 3 anos de um lindo casamento.

Evandro L! Melo

A favor da vida

2010-11-04T18:25:00.000-02:00

Hoje um negro acusado de assassinato foi executado na cadeira elétrica no Texas.
Um latino foi executado por injeção de veneno em Ohio.
Um outro negro acusado de estupro e assassinato foi morto na Califórnia, cadeira elétrica.
E centenas de outros criminosos, acusados e condenados pela lei de seu país/estado estão no corredor da morte esperando seu dia.

Porque ninguém esta fazendo campanha para a libertação desses seres humanos como estão fazendo pela iraniana Sakineh Ashtiani, acusada de adultério e participação no assassinato do ex-marido?

Seriam as leis do Irã mais pesadas que as Americanas e outros países? Quem define isso?
A luta é pela vida ou pelos valores hipócritas instaurada em nossa sociedade?

Eu voto pela vida, luto pela vida e sou contra qualquer tipo de assassinato, seja ele 'legal'ou ilegal. Seja ele feito pelo estado em forma de punição ou seja ele feito por qualquer ser que se julgue no direito de tirar a vida de outra pessoa.

Porque não param com essa hipocrisia e demagogia de tratar a Sakineh Ashtiani como uma vítima, uma pobre mulher que buscou seu amor, e simplesmente ignoram as execuções americanas?

E as prisões de guerra, e as guerras?! Porque não recebo nenhum email fazendo campanha contra às guerras?
Porque um americano pode atirar bomba atômica em duas cidades japonesas, matando mais de 140 mil pessoas em cada, e um Iraniano não pode ter programa nuclear?

Voltando ao assunto inicial, porque um país pode decidir quais leis são boas para seu povo e qual lei não serve para o povo de outra nação?!

Existe um senso comum?

Finalizando, sou a favor da vida, de políticas pró ativas que buscam dar oportunidade igual a todos e minimizar os crimes. Sou favor à paz, não importam os motivos da guerra, a paz é ainda mais importante, e sou a favor da transparência e atitude verdadeira, não essas politiqueiras demagogas.

Sou apenas ninguém, com uma opinião.

Evandro L! Melo

Sobre escrever

2010-11-04T13:13:00.001-02:00

*Por Paulo Brabo no Bacia das Almas.

Já foi dito várias vezes – e, ainda mais vezes, colocado por escrito, – mas escrever é para gente não-resolvida. Quem é verdadeiramente livre e vital não encontra brecha de vida para vaquejar palavras para dentro de uma página.

Todas as artes requerem do oficiante uma dose de auto-obsessão, mas o escritor é dentre todos o mais diretamente absorvido com a sua imagem. O escritor, mesmo quando fala do mundo e dos outros, tagarela apenas de si e para si; ele pode chegar a tornar-se universal, mas apenas na medida em que for fiel à sua obsessão com a auto-elucidação.

Deve ficar claro que não é o fato de ser escritor que o torna obcecado com a sua imagem. O trajeto é oposto: é de fato sua auto-absorção – o ruído ensurdecedor produzido pela sua própria máquina – que o conduz a ser escritor. A precaríssima tese de cada autor é que ele mesmo pode ser, mesmo que por um instante, mais interessante do que o mundo inteiro; é só essa intemperança que o levará a escolher uma vida em que possa tentar impor diariamente a sua supremacia sobre o universo.

E justamente nisso, em que o escritor só sabe se ocupar da sua imagem, é que fica claro o seguinte: escrever é a arte de viver compondo, corrigindo e grifando como gostaríamos de ser lembrados. É desenhar, aprovar e erguer a plataforma de nossa própria justificação.

Enquanto a maior parte de nós contenta-se em viver, o escritor toma as ferramentas da vida como insuficientes para explicar ao mundo quem ele realmente é. O arcabouço do dia a dia – levantar, trabalhar, esquecer, amar – lhe parece vaso insuficiente para saciar a sede da sua autoexpressão. Escritor é o cara que, considerando a vida escassa e acanhada para conter e manifestar a sua singularidade, passa a vida redigindo o seu próprio epitáfio.

É obsessão com a morte no sentido mais negativo e imaturo da coisa. Ou, dito no vocabulário de uma outra mitologia: a letra mata. Essa carga letal não impede, no entanto, que o autor gaste seus dias buscando na palavra um simulacro de vida. É na verdade essa quase-vida, esse paliativo do espírito, que o atrai na palavra escrita.

Já quem pisa o terreno da integridade e da suficiência não precisa, dizem-me, desses subterfúgios.

É portanto muito conveniente e muito elucidativo que a Bíblia tenha sido colocada por escrito, e que o Verbo encarnado – o Verbo encarnado, veja bem – não tenha jamais se inclinado sobre o papel. Em sua condição de texto, a Bíblia denuncia tacitamente a limitação de seus autores, bem como sua rejeição essencial de um mundo não definido pelas palavras e além das palavras contido.

O Filho do Homem, por outro lado, é um cara que existia e que tinha mais o que fazer. Os notáveis escrevem, mas o grandes limitam-se a viver, e nisso são indistinguíveis da gente comum.

* * *

Portanto, embora seja esperado que eu mesmo gaste tanto tempo escrevendo, é também paradoxal, porque só chegarão a me conhecer os que não lerem os meus livros – ou os que solenemente os ignorarem.

Talvez ninguém tenha me descrito e me ensinado melhor do que o atarefado Gabriel, que não deve ter ainda sete anos e decretou debaixo do sol de um verão na Toscana: sei vecchio, ciccio e non sai dire nulla: “você é velho, gorducho e não sabe dizer nada”. E disse isso sem afrouxar o abraço que estava me dando, e sem alterar em nada a consideração com que sempre me tratou.

Incoerente e contraditória

2010-10-27T14:36:00.002-02:00

Incoerente e contraditória, duas palavras que descrevem minha vida. Não servem para me descrever, descrever o meu eu, mas a minha vida.
Minha vida é algo muito maior do que meu eu, vai além das minhas manias, desejos, atos e atitudes. Vai além daquilo que penso planejar, daquilo que penso dominar.

Eu não me domino, não domino minha vida, tolo fui às vezes que pensei que o fazia.

Minha vida é uma entidade à parte, que segue seus próprios caminhos, braços dados ao destino, que insiste em nunca se revelar antecipadamente. Em casa esquina dobrada, um outro universo de possibilidades, de escolhas (que faço e que não faço), se mostra e percebo que eu não me conheço por inteiro.

Essa vida, dona de si mesma e de mim mesmo. É dela que sou, a ela pertenço e dela não posso exigir nada.
Ela se revela quando e como deseja.

Meu eu', esse tento controlar, esse 'eu' é o que decide o curto (curtíssimo) prazo, o que tenta optar pela escolha certa, as escolhas que a vida oferece.
Quando o eu não opta pela escolha certa ou quando sequer tem a chance de optar, a culpa é do destino. O destino quis assim.

A prova da minha contradição, são meus gostos. O que hoje eu gosto, hoje mesmo, mais tarde eu já não quero mais. O sabor de manga que antes me animava hoje me embrulha o estômago.
O cheiro doce da flor que inspirava pensamentos de amor, hoje dão asco e os pensamentos se vão.

O sabiá que teima em pousar na janela e entoar seu canto às 6 da manhã, dias me anima a levantar e espiá-lo pela frestinha, em outros dias faz de mim sair palavras de maldição ao seu irritante canto.

Ao contrário do que pode parecer, essa contradição não me faz de todo mau. É o que torna minha vida uma nova surpresa a cada passo, é o que me esfria a barriga e me percorre a espinha, dando calafrios de um emocionante medo do desconhecido, do novo.

É assim que 'eu' penso, e penso até que a vida assim queira.

Evandro L! Melo

Feira da paciência

2010-09-26T17:37:00.001-03:00

Tenha paciência, paciência
A paciência tá curta
A paciência vale ouro
Olha aí olha aí freguesia, não perca a paciência.

Eram os gritos dos comerciantes da louca feira livre da paciência, onde se prometiam as melhores paciências do mercado. Prometiam de todos os tipos, tamanhos, gostos e embalagens.
O religioso dizia:
- Somente aqui, tenha a santa paciência.

As pessoas se amontoavam à procura da melhor oferta, em busca da paciência que lhes convinha no momento.
- Hoje eu preciso desta.
- Eu daquela.
- Ah hoje eu preciso de muito paciência, quanto tá?

O pensador declamava Shakespeare:
- A Paciência é a Mãe das Virtudes..
O poeta cantava:
- e a loucura finge que isso tudo é normal, eu finjo ter paciência.

A demanda era tanta e a oferta tão pouca que faltava paciência à todos. Disputavam aos berros as últimas doses e não eram raras as situações de conflitos, tudo pela falta de paciência.
No meio do conflito, gritavam:
- Paciência tem limites.

E em meio a todo caos na procura por mais paciência, ela, Paciência, serena, tranquila, passeava em meio a todos, na companhia das amigas inseparáveis, Esperança e Paz, oferecendo-se de graça a quem sensível for de percebê-las. De graça. Graça.

Evandro L! Melo
Ilustração de Felipe Lopes.

Paixão

2010-09-16T11:46:00.000-03:00

Paixão

Ela aparece de mansinho

tomando conta dos cantinhos

e então passo a passo

domina todo o espaço.

Evandro L! Melo

Quem é o palhaço?

2010-09-13T21:59:00.001-03:00

Confesso que flertei com a insana vontade de votar no Tiririca. Não como um voto pensando em algo construtivo, em alguém que me representaria e lutaria por causas justas e nobres, mas simplesmente como um voto de protesto.

É tanta porcaria, tanto lixo em cima de lixo que por um instante de puro devaneio perdi as esperanças, que morrem por último, e me convenci que votar num palhaço seria uma boa escolha.

Se for pra fazer comédia que pelo menos seja por um profissional, pensei.

Passei a seguir @Tiririca2222 no twitter, assistia suas propagandas eleitorais, relembrava seus quadros de comédia e ria. De fato tiririca como palhaço é bastante talentoso.

Eis que numa manhã de domingo, enquanto esperava minha esposa, entrei no twitter e lá estava o twitt que me desapontara e fizera mudar meu voto instantaneamente.

O micro texto do candidato @Tiririca2222 trazia em 140 caracteres a informação de que ele gostaria de deixar bem claro que quem iria nos representar no congresso não era o (personagem) Tiririca, mas sim Francisco Everardo Oliveira Silva, o dono do personagem.

Decepção.

Não era Francisco Everardo Oliveira Silva, que eu estava vendo na TV fazendo deboche da política nacional, não era Francisco Everardo Oliveira Silva que eu via ridicularizando quem se leva a sério nesse meio, era o Tiririca.

Não achei justo um personagem ganhar votos para seu criador, um avatar popular vencendo em nome de seu corpo real.

Meu voto seria de protesto e Francisco Everardo Oliveira Silva não irá me ajudar nesse protesto. Parei.

Desde então acordei desse coma induzido pela idiotice e passei a procurar melhor por um candidato, e acho que encontrei, mas não falarei aqui, isso não é um post propaganda eleitoral.

Eis que esta semana recebi meu exemplar de setembro da revista Piauí, revista que tanto aprecio e por isso decidi assinar, e logo na 1a matéria, me deparo com o título "Palhaço municipal".

A matéria fala sobre Jón Gnarr, personagem humorístico de um cidadão da Islândia que decidiu se lançar candidato a deputado para garantir um salário fixo para cuidar de seus assuntos. O negócio deu tão certo que ele logo desistiu deste cargo e se lançou candidato a prefeito da capital Islandesa, o 2o maior posto político do país, atrás apenas do primeiro ministro.

Sua candidatura se tornara um sucesso na internet e ganhara popularidade no país. Os cidadãos islandeses, cansados de tanta sujeira e de políticos sérios terem levado o país à falência, começaram a se identificar com o palhaço.

Diziam que "piadista por piadista, melhor um profissional" e vejam vocês, um palhaço se lançara candidato e vencera as eleições.

Mas as 'coincidências' não param por aí. Sabem o que Jón Gnarr dizia em suas aparições?!

"Quero arranjar um trabalho bem pago pra poder ajudar meus amigos e parentes"

Lembram da frase de Tiririca2222?

"Quero ser eleito para ajudar os necessitados, inclusive minha família."

Jón Gnarr prometeu muito pouco, aliás esse era seu lema, os eleitores não iriam se decepcionar com seu partido pois não prometiam nada e não tinham a intenção de cumprir nada, mas uma das promessas foi de adquirir um urso polar para o Zôo da cidade.

E fechava seu discurso com o grito: "Pior não fica".

Isso te lembra algo?

"Vote Tiririca, pior que tá, não fica".

E pasmem, o governo da capital da Islândia vai bem!

Porque então não votar em Tiririca?! Porque eu já disse, votando em Tiririca2222 você não estará votando em Tiririca, mas sim em Francisco Everardo Oliveira Silva, ao contrário de Jón Gnarr que manteve seu personagem e continua sendo irreverente.

E mais ainda porque Tiririca2222 não foi criado, não é um fenômeno novo, é uma cópia, uma xerox de um caso de sucesso.

Mas ninguém sabia disso, ninguém disse isso. Talvez assim consigam se passar por criativos e corajosos.

Portanto, eu queria um Palhaço profissional no congresso, um qualquer já existem mais de 300 com anel de doutor.

Evandro L! Melo

Política x Igreja

2010-09-10T14:53:00.001-03:00

O que me pareceu apenas um email, enviado isoladamente por uma pessoa preocupada, tornou-se uma onda e não parece perder a força, ao contrário, vejo que está em ascensão.
Uma pregação, dentro de um espaço público religioso (templo, igreja, chame como quiser) de um conhecido pastor alertando e pedindo para que os cristãos não votem na Dilma ou em qualquer candidato do PT, vai parar no youtube e cria toda essa onda.

Eu que a princípio, pensei que fosse algo isolado e por isso respondi unicamente à pessoa que me enviou o email, porém hoje gostaria de tornar meu ponto de vista público, a todos a quem interessar possa. E é claro, deixar aberto para que discordem, opinem. Como deveria ter sido desde o começo da onda. Um fórum, não um sermão!

Para início de tudo, eu NÃO votarei na Dilma e nem em ninguém do PT, por não ver nenhum candidato como uma opção razoável. Mas creio sim que exista gente decente no PT e na política no geral.

Estou contra esse movimento e baseio meus argumentos em:

1. O movimento diz que o PT é favorável à união homossexual e ao aborto. São?! Todos?! O PT como partido recomenda que votem a favor destas causas? Pode ser que sim,mas todos obedecerão?
Mas esse nem é meu ponto. A questão é, e o PSDB e demais partidos? São contrários? Alguém pesquisou isso à fundo? Ou estão sendo anti-partidários apenas? Pedem que não votem no PT, mas e o resto? "Podemos" votar sem preocupação?

2. Colocam o homossexualismo e aborto como principais problemas, mas e a pobreza, a má educação, a corrupção, a péssima saúde pública, etc? Esses problemas são menores?
E o PSDB que governa para a elite (é o que dizem) e despreza a base pobre? Seria esse pecado menor e por isso perdoável? Porque nos preocupamos tanto com questões sexuais e esquecemos do pobre?

3. Chamam Dilma de Satanista. É mesmo? Como sabem?
Acho muito leviano chamar alguém de satanista por chamar. E outra, e FHC, maior ícone do PSDB, que é ateu confesso? E então? E os tantos políticos 'cristãos' corruptos? E então?

4. Sabiam que Marina Silva (que tem meu voto), que é evangélica, defende a união civil entre homossexuais?! Pois é, já a ouvi dizendo isso, sendo bastante clara em seus argumentos. Estado não é Igreja e por isso não esta baseado em sua ética e moral. Mas creio sim que o estado deva se preocupar com os princípios básicos de moral e ética, defendendo o bem geral.

5. Para finalizar, sabiam que fazer qualquer tipo de campanha eleitoral, seja a favor ou contra alguém, dentro de locais públicos destinados a práticas religiosas é CRIME? Pois é, e esses que estão usando do púbito para falar aos fiéis não votar na Dilma estão cometendo CRIME. Isso pode? (veja aqui)

Resumindo, acho que a igreja deva sim se preocupar e se envolver nas políticas públicas, mas que o faça de maneira adequada. Saindo às ruas, protestando, sendo ética, fazendo a diferença, indo na contramão. Não fazendo corrente anti PT.
Porque Gandhi conseguiu acabar com a opressão Britânica em seu país, protestando quase que sozinho, sem violência alguma, apenas se colocando contra, fazendo greve de fome, sendo ético e nós a igreja tão poderosa, dona da verdade não podemos fazer igual ou melhor?

Por favor, minha opinião não é conclusiva e tampouco absoluta. Recebo com alegria opiniões contrárias e sou a favor de fóruns de discussão.

Evandro L! Melo

Insônia

2010-09-03T19:53:00.001-03:00

Insonia, se me fazes companhia
aceito, faço contigo parceria

Sei que não és má
és frágil e assustada, como eu
procuras companhia
não gosta de viver sozinha

Só peço que contigo tragas inspiração
no silêncio que habitas
faças meu ouvido, ora tão desatento
ouvir a poesia do vento

faças minha alma, tão reprimida
ser livre, voar como um beija-flor
que embeleza a vista
quando voando se sacia
e dá sentido à vida

que abras meus olhos
para que vejam o invisível
aquilo que só o coração percebe
aquilo que me é sensível

vais embora quando quiseres
e volte quando desejares
espero sua vinda no silêncio,
e no escuro quando partes,
sonho sonhos que voam, voam pelos ares.

Evandro L! Melo
Com ajudinha da @gmend

De manhã bem cedo

2010-08-27T10:17:00.001-03:00

É de manhã bem cedo
quando tudo se faz novo
de novo
Que sua misericórdia se renova
seu amor me alcança
sua graça me encanta
e seu perdão me constrange

é de manhã bem cedo
aos primeiros raios de sol
aquece meu coração
me faz lembrar que minhas esperanças
em ti estão

seu amor me maravilha
sua graça refrigera minh'alma
e seu perdão me alivia

é de manhã bem cedo
com um abraço me acolhe

passa o dia comigo
como um pai amigo
me faz companhia
sei que posso contar contigo.

De manhã bem cedo by evandrospfc

Evandro L! Melo

Foto de Willian Drops

Sapinhos

2010-08-20T09:56:00.000-03:00

Essa é a história de dois amigos. Um Coração o outro Cérebro.
Certo dia, quando passeavam, acharam dois sapinhos.
Coração pegou um, deu-lhe um nome e o levou como bichinho de estimação.
Cérebro pegou outro, chamou-lhe de Bufo viridis e levou para estudá-lo.
Cérebro dissecou o sapinho e o conheceu em detalhes.
Cérebro ganhou grande conhecimento, enquanto Coração, um grande amigo.

Evandro L! Melo